Quizas haya poesia en los ultimos bares
Quizàs haya poesia en los ùltimos bares
-por el suelo las bolas de malos malabares-
cuando los perdedores miran a la derrota
del alba de ojos rojos. El dia de la marmota
se despierta dormido. Los pasos nauseabundos
llevan la noche a casa, mezclan todos los mundos
en su desequilibrio. La sombra que se oculta
cuando comienza el dia, que irradia y nos insulta.
Ojalà no haya nadie cuando doy al boton
del ascensor: se abre la puerta: es Laura que se va de excursion.
Quizàs haya poesia en los ùltimos bares
-por el suelo las bolas de malos malabares-
cuando los perdedores miran a la derrota
del alba de ojos rojos. El dia de la marmota
se despierta dormido. Los pasos nauseabundos
llevan la noche a casa, mezclan todos los mundos
en su desequilibrio. La sombra que se oculta
cuando comienza el dia, que irradia y nos insulta.
Ojalà no haya nadie cuando doy al boton
del ascensor: se abre la puerta: es Laura que se va de excursion.