ReconstrucciÓn del tango no bailado con nadie - Poemas de Ángel García López

La tarde todavía se escribe con tu      nombre,
con una luz de plata sobre un bandoneón.

Se escribe en un cuaderno con hojas      amarillas,
grabando cada letra tu nombre en un renglón.

Recuerdo que tenías dos ojos que      cantaban
y una tienda con flores en la respiración.

La tarde se dolía de un beso en la      garganta,
de un tango que temblaba dormido en el sillón.

Desde una voz con lluvia cruzaban      colegialas
sonando en sus carteras la última lección.

Pasaban con la risa colgando de los      brazos
y el verbo amar en tiempo de desconjugación.

Recuerdo en esa calle dos piernas me      miraron
y dejaron su firma sobre mi corazón.

Gozarlas fue dolerse la mitad de otro      siglo,
metiéndole de ausencia su fierro este malón.

Aún oigo cuando hablaban llegando a la      cintura,
su lumbre de allá arriba bajando hasta el tacón.

No existe ya nostalgia como no oler su      cuerpo
ni andarle a sus caderas la joven tentación.

Después de que pasaran mis manos se      murieron,
se me han difunto un hijo y un verso en un jarrón.

El mundo tiene bromas que dan miedo
y no debés buscarle más argumentación.

Recuerdo que tenías yuchanes en los ojos
y un sabor a semillas y a panificación.

Si dicen que te olvido, reíte, sabés      cómo
el sueño me ha enfermado tu boca bermellón.

Sabés que sos mi luto que nunca se      termina,
que vos sos quien me arrima mi desesperación.

Recuerdo que tenías dos ceibos en los      ojos
y un perfume de fruta casi en germinación.

Recuerdo que tenías la música por      dentro,
sonando a lo incurable de mi desolación.