Correspondencia de la momia - Poemas de Antonin Artaud

Correspondencia de la momia
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008

Esa carne que ya no se tocará en la vida,
esa lengua que ya no logrará abandonar su corteza,
esa voz que ya no pasará por las rutas del sonido,
esa mano que ha olvidado hasta el ademán de tomar, que ya
no logra determinar el espacio en el que ha de realizar su prehensión,
ese cerebro en fin cuya capacidad de concebir ya no se      determina por sus surcos,
todo eso que constituye mi momia de carne fresca da a dios
una idea del vacío en que la compulsión de haber nacido me ha colocado.
Ni mi vida es completa ni mi muerte ha fracasad0      completamente.
Físicamente no existo, por mi carne destrozada,      incompleta, que ya no alcanza a nutrir mi pensamiento.
Espiritualmente me destruyo a mí mismo, ya no me acepto      como vivo. Mi
sensibilidad está a ras del suelo, y poco falta para que salgan gusanos, la gusanera de      las construcciones abandonadas.
Pero esa muerte es mucho más refinada, esa muerte multiplicada de mí mismo reside en una      especie de rarefacción de mi carne. La inteligencia ya no tiene sangre. El calamar de las      pesadillas da toda su tinta, la que obstruye las salidas del espíritu; es una sangre que      ha perdido hasta sus venas, una carne que ignora el filo del cuchillo.
Pero de arriba a abajo de esta carne agrietada, de esta carne no compacta, circula siempre      el fuego virtual. Una lucidez enciende de hora en hora sus ascuas que retornan a la vida        
y      sus flores.
Todo lo que tiene un nombre bajo la bóveda compacta del cielo, todo lo que tiene un      frente, lo que es el nudo de un soplo y la cuerda de un estremecimiento, todo eso pasa en      las rotaciones de ese fuego en el que se asemejan las olas de la carne misma, de esa carne dura y blanda que un día crece como un diluvio de sangre.
La habéis visto a la momia fijada en la intersección de los fenómenos, esa ignorante,      esa momia viviente que lo ignora todo de las fronteras de su vacío, que se espanta de las      pulsaciones
de su muerte.
La momia voluntaria se halla levantada, y a su alrededor se agita toda realidad. La      conciencia como una tea de discordia, recorre el campo entero de su virtualidad obligada.
Hay en esa momia una pérdida de carne, hay en el sombrío lenguaje de su carne      intelectual toda una impotencia para conjurar esa carne. Ese sentido que recorre las venas      de esa carne mística, en la que cada sobresalto es un modo de mundo y otra especie de      engendrar, se pierde y se devora a sí misma en la quemadura de una nada errónea.
¡Ah! ser el padre nutricio de esa sospecha, el multiplicador de ese engendrar y de ese      mundo en su devenir, en sus consecuencias de flor.
Pero toda esa carne es sólo comienzos y ausencias y ausencias y ausencia...
Ausencias.
       
De "Oeuvres complètes (Tome I)

       

Versión de Aldo Pellegrini

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