Hora gris
Poema publicado el 02 de Septiembre de 2010
En la hora vesperal,hora en que el mago
de pincel de oro vivido y de rosa
pone bajo la curva cenizosa
su luz postrera y su postrer halago.
Es la hora del recuerdo,hora en que el lago
que adorna el bosque de arboleda umbrosa,
brota,como de su alma misteriosa,
cual un suspiro taciturno y vago.
Triste hora del pesar en que se acrecen
los sones de la esquila,y se oscurecen
las azulosas lejanías del monte.
Es la hora en que contempla la mirada,
sobre el agua apacible,dibujada
la propia opacidad del horizonte.
abril,1954.
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Poema publicado el 02 de Septiembre de 2010
En la hora vesperal,hora en que el mago
de pincel de oro vivido y de rosa
pone bajo la curva cenizosa
su luz postrera y su postrer halago.
Es la hora del recuerdo,hora en que el lago
que adorna el bosque de arboleda umbrosa,
brota,como de su alma misteriosa,
cual un suspiro taciturno y vago.
Triste hora del pesar en que se acrecen
los sones de la esquila,y se oscurecen
las azulosas lejanías del monte.
Es la hora en que contempla la mirada,
sobre el agua apacible,dibujada
la propia opacidad del horizonte.
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