Pero aun no sabre si al final
El hombre se mueve en el sillón del patio,
la tarde no termina y andamos como sombras,
cerca está la locura de lo inconcebible,
toma su taza de café, pregunta cuando ha de anochecer
-¿Siempre es de noche? – titubea,
y alguien le contesta:
-Sí, desde el último embate con la vida se ha detenido el sol.
-¿Y la vida no es? –No, la vida se ha fugado.
El hombre ya no está, pero el sillón
es un canto noctámbulo. Chirría bajo algún visitante
que aspira a encender el milagro
de componer este tiempo torcido.
Entonces me sumerjo en la batalla de los dioses
y empiezo a comprender los sacrificios:
una niña, quizás una doncella serán puestas a morir,
pero aun no sabré si al final volverá la noche a visitarnos
El hombre se mueve en el sillón del patio,
la tarde no termina y andamos como sombras,
cerca está la locura de lo inconcebible,
toma su taza de café, pregunta cuando ha de anochecer
-¿Siempre es de noche? – titubea,
y alguien le contesta:
-Sí, desde el último embate con la vida se ha detenido el sol.
-¿Y la vida no es? –No, la vida se ha fugado.
El hombre ya no está, pero el sillón
es un canto noctámbulo. Chirría bajo algún visitante
que aspira a encender el milagro
de componer este tiempo torcido.
Entonces me sumerjo en la batalla de los dioses
y empiezo a comprender los sacrificios:
una niña, quizás una doncella serán puestas a morir,
pero aun no sabré si al final volverá la noche a visitarnos