Concepción Gutiérrez Torrero -su verdadero nombre- nació en Córdoba, España, en 1913.
Muy temprano mostró su inclinación por las letras, especialmente por la poesía, aunque su primera aparición fue sólo en 1954 con «Balcón», al que siguieron numerosas publicaciones entre las que se destacan «El corazón cansado» en 1957, «Campo abierto» en 1960, «Los anales» en 1966, «Por las ramas» en 1980, Premio Ambito Literario, «Con el arco a punto» en 1984, Premio Ibn Zaydún, del Instituto de Estudios Hispanoárabes, «En la rueda del viento» en 1985, «Últimas canciones» en 1996 y «Atados a la tierra» en 1997.
Ha colaborado en importantes publicaciones literarias como poeta y prosista, dirigiendo por muchos años la revista Agora y ocupando una silla en la Real Academia de Córdoba.
Aunque su vida transcurre en Madrid, mantiene un especial interés por todos los temas andaluces, razón que la ha hecho acreedora a la Medalla de Andalucía en el año 2002.
Enamoradamente he vuelto la cabeza,
allí, por la mañana de luz y de claveles,
con la viva ...
¿Cómo serás sin estos ojos míos?
¿Quién te leerá palabras por la frente
sabiéndote despaci...
No hilvanemos historias, no hace al caso,
lo importante es saber que aquí me tienes.
¿Dónd...
Ya todo está inventado, descubierto;
llego tarde, muy tarde, a vuestro lado;
por eso no me...
Me pregunto las más sencillas cosas,
ese porqué, que acaso nadie sabe,
costumbre de vivir ...
Otra vez a soñar desde el oscuro
imposible por qué, mano tendida,
intentando apresar amor ...
Urgente la presencia te reclamo,
eje te quiero de mi todavía,
la espuma de tu orilla por l...
Después de tanto y cuanto, aquí estamos de nuevo
ahorrando las palabras, sabiéndonos el fondo,...
Iremos por las calles que ya nos vieron antes;
el aire distraído para que nadie sepa
que l...
Sabrás que me has tenido por tenerte,
por saberte por fin fijo en tu adentro.
Sabr...
Yo no sé si te tuve; esto nunca se sabe.
Sé que trazaba signos con letras de tu nombre.
Qu...
Agua sumisa al pez de tu capricho.
Tú me quieres así, yo digo: «sea»
y nos navega el cielo...
Yo seré sólo ausencia cuando gires tu tiempo.
Se te abrirán los libros por páginas de entonces....
Estaba el muro triste en lo oscuro del parque;
madreselvas tronchadas entre mustios jazmines,...
Yo quisiera contarlo como una triste historia,
pero ya no es posible.
El tiempo cicatriza ...
Otra vez primavera por los parques de siempre.
Volvemos a encontrarnos con la fecha de entonces...
Ya sé de tu soñar, tu duermevela.
Ese don de vivir en el olvido;
ensayo de otro sueño sin ...
Te lo escribo en voz baja desde un 5 de junio.
Cuando baje la espuma (porque siempre
desci...