A una yonqui
Poema publicado el 23 de Enero de 2012
A una yonqui enferma y muy drogada en la parada de metro de San Gervasio
“Dices que no te escribo,
porque pienso en otra.
Y es verdad que lo hago,
y mucho,
en otra:
la que una vez, tu fuiste.”
............................................
Observo,
en el pozo de tus ojos,
fulgores lejanos.
Profundidades,
vigiladas por sombras.
Extraño mundo;
de ecos y espejos.
Y te digo:
-Vuela paloma!
vuela lejos,
escapa de estos ojos,
que siguen tu vuelo.
Porque vas sin control,
desde los años 70.
Y las caras que te siguieron,
no volverán.
Malditas esas elecciones
y la imposibilidad de acertar.
Y yo;
espía junto a la puerta.
Rendija que observa los siglos,
Duda nocturna,
de ladrón pirata.
Taconeo de huida ,
olor a fuego.
Salpicadura,
de pintura humana.
(goteo..goteo..goteo…)
Y vuelves a nacer.
Esperando que el destino empiece,
moviendo primero la manita,
como una “bailaora” catatónica,
amasando luz.
Mientras;
tus padres lloran,
viéndote en secuencia continua,
dudando,
midiendo tu inteligencia.
Mañana transformado,
hoy infinito.
Pequeña;
con alas invisibles de mariposa,
rostro porcelanico de muñeca,
cuello de viejecita.
Quejidos de animal contento:
“Babitas” ahora te llamaría.
(Mientras sonríes divertida).
Vuela paloma nueva,
que el sol te llama;
abraza la locura:
que es vivir!
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Poema publicado el 23 de Enero de 2012
A una yonqui enferma y muy drogada en la parada de metro de San Gervasio
“Dices que no te escribo,
porque pienso en otra.
Y es verdad que lo hago,
y mucho,
en otra:
la que una vez, tu fuiste.”
............................................
Observo,
en el pozo de tus ojos,
fulgores lejanos.
Profundidades,
vigiladas por sombras.
Extraño mundo;
de ecos y espejos.
Y te digo:
-Vuela paloma!
vuela lejos,
escapa de estos ojos,
que siguen tu vuelo.
Porque vas sin control,
desde los años 70.
Y las caras que te siguieron,
no volverán.
Malditas esas elecciones
y la imposibilidad de acertar.
Y yo;
espía junto a la puerta.
Rendija que observa los siglos,
Duda nocturna,
de ladrón pirata.
Taconeo de huida ,
olor a fuego.
Salpicadura,
de pintura humana.
(goteo..goteo..goteo…)
Y vuelves a nacer.
Esperando que el destino empiece,
moviendo primero la manita,
como una “bailaora” catatónica,
amasando luz.
Mientras;
tus padres lloran,
viéndote en secuencia continua,
dudando,
midiendo tu inteligencia.
Mañana transformado,
hoy infinito.
Pequeña;
con alas invisibles de mariposa,
rostro porcelanico de muñeca,
cuello de viejecita.
Quejidos de animal contento:
“Babitas” ahora te llamaría.
(Mientras sonríes divertida).
Vuela paloma nueva,
que el sol te llama;
abraza la locura:
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