Trotamundos
Yo viajo con la poesía en la espalda
y casi siempre trae consigo
un peso
extra;
un lápiz de humo, flores para el camino
y una avenida de estrellas.
A veces se cae del bolso, esa que se extiende
hacia los páramos de luz como escalera y
me sirve para cambiar los focos
de la cabeza.
Pero aunque parezca inaudito
nada de eso realmente pesa.
Lo verdaderamente pesado
son los cinceles de guata, los pinceles de escarcha
y el espejo con olor a madreselva.
Todavía no puedo mirarlo.
a pesar de que me han dicho
-sos de piedra, cometa,
paisaje escampado de cimientes, castillo de arena-
¿Por qué sos triste? me preguntan.
¿Por qué todo de vos tiene la voz de la pena?
Yo no se que responderles.
Yo viajo con la poesía en la espalda
y casi siempre trae consigo
un peso
extra;
un lápiz de humo, flores para el camino
y una avenida de estrellas.
A veces se cae del bolso, esa que se extiende
hacia los páramos de luz como escalera y
me sirve para cambiar los focos
de la cabeza.
Pero aunque parezca inaudito
nada de eso realmente pesa.
Lo verdaderamente pesado
son los cinceles de guata, los pinceles de escarcha
y el espejo con olor a madreselva.
Todavía no puedo mirarlo.
a pesar de que me han dicho
-sos de piedra, cometa,
paisaje escampado de cimientes, castillo de arena-
¿Por qué sos triste? me preguntan.
¿Por qué todo de vos tiene la voz de la pena?
Yo no se que responderles.