Nada tiene que ver el dolor con el dolor... - Poemas de Enrique Lihn

Nada tiene que ver el dolor con el dolor...
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008

Nada tiene que ver el dolor con el dolor
              nada tiene que ver la desesperación con la desesperación
              Las palabras que usamos para designar esas cosas están viciadas
              No hay nombres en la zona muda
              Allí, según una imagen de uso, viciada espera la muerte a sus nuevos               amantes
              acicalada hasta la repugnancia, y los médicos
              son sus peluqueros, sus manicuros, sus usurarios usuarios
              la mezquinan, la dosifican, la domestican, la encarecen
              porque esa bestia tufosa es una tremenda devoradora
              Nada tiene que ver la muerte con esta imagen de la que me retracto
              todas nuestras maneras de referirnos a las cosas están viciadas
              y éste no es más que otro modo de viciarlas
              Quizá los médicos no sean más que sabios y la muerte -la niña
              de sus ojos- un querido problema
              la ciencia lo resuelve con soluciones parciales, esto es, difiere
              su nódulo insoluble sellando una pleura, para empezar
              Puede que sea yo de esos que pagan cualquier cosa por esa tramitación
              Me hundiré en el duelo de mí mismo, pero cuidando de mantener
              ciertas formas como ahora en esta consulta
              Quiero morir (de tal o cual manera) ese es ya un verbo descompuesto
              y absurdo, y qué va, diré algo, pero razonable
              mente, evidentemente fuera del lenguaje en esa
              zona muda donde unos nombres que no alcanzan a ser
              cuando ya uno, qué alivio, está muerto,
              olvidado ojalá previamente               de sí mismo
              esa cosa muerta que existe en el lenguaje y que es
              su presupuesto
              Invoco en la consulta al Dios
              de la no mismidad, pero sabiendo que se trata
              de otra ficción más
              sobre la unión de Oriente y Occidente
              de acápites, comentarios y prólogos
              Un muerto al que le quedan algunos meses de vida tendría que aprender
              para dolerse, desesperarse y morir, un lenguaje limpio
              que sólo fuera accesible más allá de las matemáticas a especialistas
              de una ciencia imposible e igualmente válida
              un lenguaje como un cuerpo operado de todos sus órganos
              que viviera una fracción de segundo a la manera del resplandor
              y que hablara lo mismo de la felicidad que de la desgracia
              del dolor que del placer, con una sonriente
              desesperación, pero esto es ya decir
              una mera obviedad con el apoyo
              de una figura retórica
              mis palabras no pueden obviamente atravesar la barrera de ese lenguaje               desconocido
              ante el cual soy como un babuino llamado por extraterrestres a               interpretar
              el lenguaje humano
              Ay dios habría que hablar de la felicidad de morir en alguna inasible               forma
              de eso que acompañó a la inocencia al orgasmo a todos y a cada uno
              de los momentos que improntaron la memoria
              con impresiones desaforadas
              Cuando en la primera polución
              -mucho más mística que la primera comunión- pensabas en Isabel
              ella no era una persona sino su imagen el resplandor orgástico de esa               creatura
              que si vivió lo hizo para otros diluyéndose para ti carnalmente
              en el tiempo de los demás
              sin dejar más que el rastro de su resplandor en tu memoria
              eso era la muerte y la muerte advino y devino
              el click de la máquina de memorizar esa repugnante devoradora
              acicalada en palabras como éstas tu poesía, en suma es la muerte
              el sueño de la letra donde toda incomodidad tiene su asiento
              la cárcel de tu ser que te privaba del otro nombre de amor
              escrito silenciosamente en el muro
              o figuras obscenas untadas de vómito
              tu vida que -otra palabra- se deslizó, sin haberse podido
              engrupir en lo existente detenerse en lo Pasajero hundir el hocico
              feliz en el comedero, golpear por un asilo nocturno
              con el amor como con una piedra
              la muerte fue la que se disfrazó de mujer en el altillo
              de una casa de piedra y para ti de sombra y humo y nada
              porque ya no podías enamorar a su dueña, temblando
              del placer de perderla bajo una claraboya con telarañas
              tienes que reconstituir ese momento ahora que la dueña de la casa es la               muerte
              y no la otra, esa nada ese humo esa sombra
              darte el placer de ser ella y de unirte a ella como los labios de Freud
              que se besan a sí mismos

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