Grito
Madera adentro, en la entraña,
aún el grito.
Ignora el carpintero la savia derramada,
el llanto contenido,
el dolor en cada rama,
todo lo que cuesta al árbol
la felicidad del hombre.
¿Sabe acaso el carpintero
que la escalera lleva un gemido por peldaño,
que para ascender al cielo,
es necesario un crimen?
Pobres de nosotros que descansamos
en cómodos cadáveres.
Pobres de nosotros:
en cada verso la sombra fallecida,
cada libro un funeral.
Madera adentro, en la entraña,
aún el grito.
Ignora el carpintero la savia derramada,
el llanto contenido,
el dolor en cada rama,
todo lo que cuesta al árbol
la felicidad del hombre.
¿Sabe acaso el carpintero
que la escalera lleva un gemido por peldaño,
que para ascender al cielo,
es necesario un crimen?
Pobres de nosotros que descansamos
en cómodos cadáveres.
Pobres de nosotros:
en cada verso la sombra fallecida,
cada libro un funeral.