Al oÍdo del lector



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Al oÍdo del lector
No fue pasión aquello,
fue una ternura vaga
lo que inspiran los niños enfermizos,               
los tiempos idos y las noches pálidas.
El espíritu solo
al conmoverse canta:               
cuando el amor lo agita poderoso
tiembla, medita, se recoge y calla.               
Pasión hubiera sido
en verdad; estas páginas
en otro tiempo más feliz escritas               
no tuvieran estrofas sino lágrimas.

                                                                      






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