Poeta y crítico español nacido en Córdoba en 1918.
Estudió Magisterio en Valladolid y desde los diecisiete años se radicó en Madrid donde colaboró activamente en las revistas «Garcilaso», «Espadaña», «Cántico», «Ínsula», «Poesía Española» y «Revista de Occidente».Está considerado como un valioso representante de la poesía de la post-guerra.
Su primera obra poética «Alba del Hijo» fue publicada en 1946, a la que siguieron «Huésped de un tiempo sombrío» en 1948, «Juego limpio» en 1957, «La luz a nuestro lado» en 1964, «Igual que guantes grises» en 1979, «Una muchacha mueve la cortina» en 1983 y «Del temor y la miseria» en 1985, entre otros.
Obtuvo, entre otros, los premios Nacional de Literatura en 1979, el Ausias March, el Francisco de Quevedo, el Pedro Salinas del Ateneo Español, el Internacional de Poesía Miguel Hernández el premio Pablo Menassa de Lucía por su libro «Generación del 98» y el Premio Nacional de las Letras Españolas en el año 2003.
Falleció en noviembre de 2005.
Tenerte cerca. Hablarte.
Y besarte en silencio.
Y sentir el contacto
caliente de tu c...
Vamos a repetir la misma escena.
Tú y yo. Nos aprendimos los papeles.
Miles y miles antes ...
Digo patria, y a veces me parece
que mujer digo y que su cuerpo beso,
digo mujer y siento ...
Con sus alas de plomo va la tarde;
pasa en la piel ceniza de los campos.
Difusamente cunde...
Aunque siegue la voz con que tu nombre
digo, tu nombre irá, como una hoguera,
abrasando es...
La vida me adelanta un mensajero
delgado. Pone cada
cosa viva en el aire su existencia...
Somos una costumbre, un gesto, un modo,
una manera de mirar, acaso.
Pequeños movimi...
El mar en Santa Bárbara es un claro
mastín de espuma. Ladra entre las rocas,
lame las fina...
Sobre la mesa han puesto un barro humilde
con unas rosas que lo justifican
igual qu...
Con los ojos vendados nos miramos
cada día delante de un espejo
para ser sólo imágenes...
La tarde es una rosa vagamente
en la rama desnuda del ocaso.
Una rosa ceniza, como un frío...
Si decimos madera, se oye el viento
poniendo entre los árboles su música,
como cuando al n...
Es como el agua en gracias generosas
por el frescor humilde de la arena:
un albo deshojar ...
Es como levantarte con los ojos,
con las húmedas alas de los ojos,
al imborrable cielo del...
No, no quiero los sueños. Es la vida,
la realidad la que nos llama. Escucha.
Son las cosas...
Como la música del tiempo
suena tu paso próximo. Resbala
tu sombra cual los días en fluyen...
Con los míos estoy. He aquí mis cartas,
descubro claramente el juego:
miro la realidad y a...
Mirad los valles claros, los tranquilos
campos de Dios que abril puro hermosea.
Los horizo...
Escalón a escalón, una cansada
mujer asciende como si del centro
de la tier...
Cuando tú llegues no estaré yo, amiga
extraña, no veré tus ojos tristes.
Nunca podré, cont...
Soy tu hijo. Tu hermano. No es posible.
Sin duda que hay aquí un mal entendido ...
Aquí, en la habitación, sobre la cama,
me está esperando un muerto que aún respi...