Noche de abril-walpurgisnacht
Poema publicado el 12 de Noviembre de 2008
Si de repente cambian estos rostros
sus tocados y ropas,
si de repente cambian,
qué sería de nosotros,
del límite seguro,
de la limosna que nos da la vida,
llamada por algunos "conciencia de la época",
refugio del anhelo fracasado,
de la impotencia oculta
y del inconfesable aburrimiento
ante un falso destino
cuya máscara guarda algo intuído apenas:
la ruptura del tiempo imaginario
y bajo nuestros pies, esa caída
interminable en su creciente angustia,
llamada libertad; esa cadena
unida a la memoria; ese guijarro
que nos hiere la frente.
¿Con qué estrellas
habremos de vivir, si el nacimiento
no lo alumbró la luna? ¿con qué historia
podríamos luchar?
Pero ellos pasan,
su inconsciencia serena
los hace hijos del sueño.
No sospechan
cuántas veces cortaron sus cabellos
sobre el mismo camino.
Son culpables
tan sólo de olvidar. Así repiten
cada gesto de antaño:
ejercicios de guerra en la espesura,
ritos arcaicos en la Selva Negra,
duelos mortales en la misma puerta
de los templos cristianos. Florilegios.
El Castillo de Wartburg,
el dolor sin remedio entre sus muros,
simulado entre justas de versos y canciones.
Si cambiaran sus rostros sobre las togas negras,
¿volverían las llamas?
¿no tendrían piedad del hechicero?
¿oiríamos al menos las cadenas de música,
el Harmonicis Mundi?
¿Hasta cuándo aguardar por un milenio
que vive entre nosotros, escondido
bajo la incomprensible soledad del presente?
¿Resguarda la sentencia la Silla Peligrosa?
¿Convocarán a cortes o a certámenes
para llenar el sitio de los que perecieron?
¿Presidirán Institoris y Sprenger
las tinieblas de hoy?
Han bañado a la diosa. Los esclavos
han muerto ya. Preparan las hogueras
en las cimas del Harz.
Vuela el enigma.
Primera forma: quieres y no sabes.
Segunda forma: puedes y no quieres.
Tercera forma: sabes, pero callas.
Cuarta forma: sabrías y no puedes.
Y así, mil formas más, y cada una
lleva su propia marca, su martirio:
la bota o el sillón de las doncellas,
el potro o el sifón.
Quizás el lago
donde sólo perece el inocente
para quedar absuelto. Haber nacido
sigue siendo el delito más terrible.
Retornar a la tierra no es castigo,
tan sólo confusión, acto brotado
de las brumas del sueño.
Los viciosos
danzan hasta morir riendo, riendo
en medio de la peste que azota las ciudades,
al son del tamboril y la zampoña
que tocan los traidores.
Los tenderos
esgrimen el martillo
(¿el Herrero Armonioso, la terrible
Summis Desiderantis?).
.....................................................
¿Puede cumplirse alguna profecía
sin guerra, sin olores
de carne calcinada?
Los vagantes
aún se burlan de todo y tienen miedo
al cadalso, al in pace, a la epidemia
que no respeta sexos, edades ni costumbres
y beben sin clemencia de sí mismos,
con la conciencia lúcida, sabiendo
que serán delatados,
y la guardia real y el Santo Oficio
los llevarán, junto a pobres idiotas,
a ancianas aterradas
y a quienes no comprenden qué sucede,
a un nuevo auto de fe.
.....................................................
Piden colores, cintas para la primavera,
con las mismas palabras, quizás algo más duras y cerradas
(la duda es herejía: quede anónimo
tu Cautio Criminalis).
Algún feliz ladrón puso en tus manos
el libro más culpable de su época,
ese que pide opciones contra el odio y la envidia:
detener la tortura en sus inicios
para buscar su paje, su juglar o su clérigo,
quizás un caballero
que pernocte en la sierra o en el bosque.
....................................................
Vitral y contrapunto: catapultas
emanan canto llano.
La abadía
exhibe sus reliquias
a los dioses paganos transmutados
en efigies del mal: ubique daemon.
Turbas de flagelantes desuellan sus anhelos,
tiñen de sangre el Harz. En cada piedra
esqueletos de niños, alimañas
de picos retorcidos, vírgenes torturadas,
leche agria.
Los caníbales
asaltan al viajero solitario,
devoran los insectos, las ratas, los cadáveres,
sepulturas violadas dan refugio al Milenio
que pasa derramando falsas dudas,
falso afán, falsas dichas y amenazas.
Ríe cuando confunde, cuando logra
retomar su papel de irremisible
poder de lo letal. Ellos lo creen
pero sólo un momento.
La memoria
calcina la ciudad: viene la Feria.
Deben engalanarse balcones y mercados.
Nadie sepa los Ritos de la Noche,
nadie traspase el arco, tras la Plaza.
El león velará junto al portón de hierro
y enmohecidos goznes.
Llamarán las campanas al Te Deum.
Habrá orden.
....................................................
Si de repente cambian sus miradas,
si de repente cambian,
confundirán sus giros en la niebla,
retornarán Tristán y Palomides
a la Gozosa Guardia, donde el mundo
les dará de beber sus estertores
como filtro de amor.
Serán dichosos,
cada uno creerá tener a Iseo.
Proseguirán la danza y los avisos
en el Teatro Mágico.
Los juegos
trazarán su final.
....................................................
MEUM EST PROPOSITUM / IN TABERNA MORI.
VINUM SIT OPPOSITUM / SICIENTIS ORI,
UT DICAM CUM VENERINT / ANGELORUM CHORI:
"DEUS SIT PROPICIUS / ISTI POTATORI!"
ENSOÑACION DIVINA DEL MILENIO,
GRACIAS A TI, POR DARNOS LA VENTURA
DE UNA ETERNA ESPERANZA
QUE NO DURARA MUCHO.
...............................................
Nos hemos visto antes.
Jugamos a ignorarlo.
Estuvimos aquí, quizás más lejos.
¿Recorrimos los claustros, los jardines?
Creo que he confundido mis recuerdos
y ya no sé quién soy.
¿Habla mi doble? ¿Viene
mi sombra a perturbarnos?
(Temen todos
intercambiar sus máscaras:
tendrían que decir si saben algo,
si han logrado hacer algo o han dormido
para esperar mejor).
.................................................
Sal conmigo a los bosques,
bailemos bajo el muérdago,
los elfos nada harán contra nosotros:
ignoran qué buscamos.
Comparten las primicias de sus huertos,
aguardan la Palabra, la Palabra escondida,
surgida de lo oscuro y revelada
en las huestes rebeldes,
lanzadas contra el amo del castillo
por el amor al Nombre, perpetuado
en la torres de piedra, en las campanas
que llaman cada tarde a despertar al íncubo
dormido en la laguna, y por desdicha
hace tiempo olvidado.
Todo vive y se mezcla. Cada instante
es mil años de afán y de continuo
retorno a los rumores.
Sus caos se agigantan, cobran forma,
la regalan burlones y perecen.
Ellos son los retablos, donde burgomaestres y letrados
nos miran de reojo, con paciencia y un toque
de piadosa ironía.
...................................................
Predica sobre el viento, su dulzura,
su poder sobre el alma. No habrá nadie
que no quiera creerte. Tus dos vidas
serán una y la misma, y aun otras
encontrarás en ti.
Wotan y Fricka quieren otra imagen
de su propia creación. Con tus palabras
formarán una hilera de espejismos
intensamente reales.
Invoquemos
a los dioses antiguos.
Ofrezcamos
sangre y verdor, colmemos sus altares de colores,
tal vez apacigüemos el susurro
de sus terribles sueños y permitan
que todo continúe como siempre,
bajo el poder benévolo de los cinco sentidos.
El resto
es ajeno al discurso y a la obra
de la contemplación, la más terrible
tentación del espíritu
(¿o acaso
es la madre del mito, ese culpable
que debe custodiar nuestro silencio
y refugiarse en las tranquilas fuentes
donde niños y ancianos combaten su tristeza?).
¿No más mitologías? Esperemos
el despertar del ángulo
oculto del océano.
¿Qué prisa
podría trastornarnos?
No es posible
enloquecer dos gotas, ni obligarlas
a correr hacia él.
La diferencia
vive entre la doctrina y la Persona.
Yo soy. Mi Verbo es. Y las verdades
coesxisten sin temor.
No les importa
El SEÑOR QUE NO CUMPLE. El Veneficius
es otra dimensión.
Ninguna plaga
devastará la Tierra. Quedaremos
para contar la historia de estos rostros
que han redimido el tiempo.
Leipzig, 30 de abril de 1990
Poema publicado el 12 de Noviembre de 2008
Si de repente cambian estos rostros
sus tocados y ropas,
si de repente cambian,
qué sería de nosotros,
del límite seguro,
de la limosna que nos da la vida,
llamada por algunos "conciencia de la época",
refugio del anhelo fracasado,
de la impotencia oculta
y del inconfesable aburrimiento
ante un falso destino
cuya máscara guarda algo intuído apenas:
la ruptura del tiempo imaginario
y bajo nuestros pies, esa caída
interminable en su creciente angustia,
llamada libertad; esa cadena
unida a la memoria; ese guijarro
que nos hiere la frente.
¿Con qué estrellas
habremos de vivir, si el nacimiento
no lo alumbró la luna? ¿con qué historia
podríamos luchar?
Pero ellos pasan,
su inconsciencia serena
los hace hijos del sueño.
No sospechan
cuántas veces cortaron sus cabellos
sobre el mismo camino.
Son culpables
tan sólo de olvidar. Así repiten
cada gesto de antaño:
ejercicios de guerra en la espesura,
ritos arcaicos en la Selva Negra,
duelos mortales en la misma puerta
de los templos cristianos. Florilegios.
El Castillo de Wartburg,
el dolor sin remedio entre sus muros,
simulado entre justas de versos y canciones.
Si cambiaran sus rostros sobre las togas negras,
¿volverían las llamas?
¿no tendrían piedad del hechicero?
¿oiríamos al menos las cadenas de música,
el Harmonicis Mundi?
¿Hasta cuándo aguardar por un milenio
que vive entre nosotros, escondido
bajo la incomprensible soledad del presente?
¿Resguarda la sentencia la Silla Peligrosa?
¿Convocarán a cortes o a certámenes
para llenar el sitio de los que perecieron?
¿Presidirán Institoris y Sprenger
las tinieblas de hoy?
Han bañado a la diosa. Los esclavos
han muerto ya. Preparan las hogueras
en las cimas del Harz.
Vuela el enigma.
Primera forma: quieres y no sabes.
Segunda forma: puedes y no quieres.
Tercera forma: sabes, pero callas.
Cuarta forma: sabrías y no puedes.
Y así, mil formas más, y cada una
lleva su propia marca, su martirio:
la bota o el sillón de las doncellas,
el potro o el sifón.
Quizás el lago
donde sólo perece el inocente
para quedar absuelto. Haber nacido
sigue siendo el delito más terrible.
Retornar a la tierra no es castigo,
tan sólo confusión, acto brotado
de las brumas del sueño.
Los viciosos
danzan hasta morir riendo, riendo
en medio de la peste que azota las ciudades,
al son del tamboril y la zampoña
que tocan los traidores.
Los tenderos
esgrimen el martillo
(¿el Herrero Armonioso, la terrible
Summis Desiderantis?).
.....................................................
¿Puede cumplirse alguna profecía
sin guerra, sin olores
de carne calcinada?
Los vagantes
aún se burlan de todo y tienen miedo
al cadalso, al in pace, a la epidemia
que no respeta sexos, edades ni costumbres
y beben sin clemencia de sí mismos,
con la conciencia lúcida, sabiendo
que serán delatados,
y la guardia real y el Santo Oficio
los llevarán, junto a pobres idiotas,
a ancianas aterradas
y a quienes no comprenden qué sucede,
a un nuevo auto de fe.
.....................................................
Piden colores, cintas para la primavera,
con las mismas palabras, quizás algo más duras y cerradas
(la duda es herejía: quede anónimo
tu Cautio Criminalis).
Algún feliz ladrón puso en tus manos
el libro más culpable de su época,
ese que pide opciones contra el odio y la envidia:
detener la tortura en sus inicios
para buscar su paje, su juglar o su clérigo,
quizás un caballero
que pernocte en la sierra o en el bosque.
....................................................
Vitral y contrapunto: catapultas
emanan canto llano.
La abadía
exhibe sus reliquias
a los dioses paganos transmutados
en efigies del mal: ubique daemon.
Turbas de flagelantes desuellan sus anhelos,
tiñen de sangre el Harz. En cada piedra
esqueletos de niños, alimañas
de picos retorcidos, vírgenes torturadas,
leche agria.
Los caníbales
asaltan al viajero solitario,
devoran los insectos, las ratas, los cadáveres,
sepulturas violadas dan refugio al Milenio
que pasa derramando falsas dudas,
falso afán, falsas dichas y amenazas.
Ríe cuando confunde, cuando logra
retomar su papel de irremisible
poder de lo letal. Ellos lo creen
pero sólo un momento.
La memoria
calcina la ciudad: viene la Feria.
Deben engalanarse balcones y mercados.
Nadie sepa los Ritos de la Noche,
nadie traspase el arco, tras la Plaza.
El león velará junto al portón de hierro
y enmohecidos goznes.
Llamarán las campanas al Te Deum.
Habrá orden.
....................................................
Si de repente cambian sus miradas,
si de repente cambian,
confundirán sus giros en la niebla,
retornarán Tristán y Palomides
a la Gozosa Guardia, donde el mundo
les dará de beber sus estertores
como filtro de amor.
Serán dichosos,
cada uno creerá tener a Iseo.
Proseguirán la danza y los avisos
en el Teatro Mágico.
Los juegos
trazarán su final.
....................................................
MEUM EST PROPOSITUM / IN TABERNA MORI.
VINUM SIT OPPOSITUM / SICIENTIS ORI,
UT DICAM CUM VENERINT / ANGELORUM CHORI:
"DEUS SIT PROPICIUS / ISTI POTATORI!"
ENSOÑACION DIVINA DEL MILENIO,
GRACIAS A TI, POR DARNOS LA VENTURA
DE UNA ETERNA ESPERANZA
QUE NO DURARA MUCHO.
...............................................
Nos hemos visto antes.
Jugamos a ignorarlo.
Estuvimos aquí, quizás más lejos.
¿Recorrimos los claustros, los jardines?
Creo que he confundido mis recuerdos
y ya no sé quién soy.
¿Habla mi doble? ¿Viene
mi sombra a perturbarnos?
(Temen todos
intercambiar sus máscaras:
tendrían que decir si saben algo,
si han logrado hacer algo o han dormido
para esperar mejor).
.................................................
Sal conmigo a los bosques,
bailemos bajo el muérdago,
los elfos nada harán contra nosotros:
ignoran qué buscamos.
Comparten las primicias de sus huertos,
aguardan la Palabra, la Palabra escondida,
surgida de lo oscuro y revelada
en las huestes rebeldes,
lanzadas contra el amo del castillo
por el amor al Nombre, perpetuado
en la torres de piedra, en las campanas
que llaman cada tarde a despertar al íncubo
dormido en la laguna, y por desdicha
hace tiempo olvidado.
Todo vive y se mezcla. Cada instante
es mil años de afán y de continuo
retorno a los rumores.
Sus caos se agigantan, cobran forma,
la regalan burlones y perecen.
Ellos son los retablos, donde burgomaestres y letrados
nos miran de reojo, con paciencia y un toque
de piadosa ironía.
...................................................
Predica sobre el viento, su dulzura,
su poder sobre el alma. No habrá nadie
que no quiera creerte. Tus dos vidas
serán una y la misma, y aun otras
encontrarás en ti.
Wotan y Fricka quieren otra imagen
de su propia creación. Con tus palabras
formarán una hilera de espejismos
intensamente reales.
Invoquemos
a los dioses antiguos.
Ofrezcamos
sangre y verdor, colmemos sus altares de colores,
tal vez apacigüemos el susurro
de sus terribles sueños y permitan
que todo continúe como siempre,
bajo el poder benévolo de los cinco sentidos.
El resto
es ajeno al discurso y a la obra
de la contemplación, la más terrible
tentación del espíritu
(¿o acaso
es la madre del mito, ese culpable
que debe custodiar nuestro silencio
y refugiarse en las tranquilas fuentes
donde niños y ancianos combaten su tristeza?).
¿No más mitologías? Esperemos
el despertar del ángulo
oculto del océano.
¿Qué prisa
podría trastornarnos?
No es posible
enloquecer dos gotas, ni obligarlas
a correr hacia él.
La diferencia
vive entre la doctrina y la Persona.
Yo soy. Mi Verbo es. Y las verdades
coesxisten sin temor.
No les importa
El SEÑOR QUE NO CUMPLE. El Veneficius
es otra dimensión.
Ninguna plaga
devastará la Tierra. Quedaremos
para contar la historia de estos rostros
que han redimido el tiempo.
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