"montes y obrajes" de la vieja estación del alma)
Poema publicado el 23 de Marzo de 2009
Desde los fogones con vino y estrellas
allá en los obrajes de Chepes al sur.
ARIEL FERRARO
(A don Ariel Ferraro)
"Montes y obrajes"
La roja sangre de los montes ¡allá!
en los obrajes,
se mezcla con soles degollándose en el ocaso,
es savia derramada de tantos algarrobos ceculares,
notarios inmutables,del filoso rayo del hachazo.
De los montes y los obrajes
tan solo un montón de recuerdos han quedado,
la soledad;testigo de aquellos parajes,
silenciosos restos,que el tiempo ha talado.
Ya no habrá en las madrugadas
el chirreante crujir de los carros
ni el cantar triste del hachero debajo las ramadas,
consumiendo sus penas como brasa de cigarros.
¡Solo cenizas,
en los fogones del desarraígo
Tampoco se oye de los chicotes chasquidos
lastimando el espacio como una estrella fugaz,
ni el agreste silbo de los grillos,
ni el canto triste de la altiva torcaz.
De aquellos obrajes quedará tan solo la historia,
escrita en los montes,con lágrimas de sal,
y en la tierra gredosa viva memoria
donde en otrora soñaba verdes el algarrobal.
La roja sangre de los montes ¡allá!
en los obrajes,
se mezcla con soles,degollándose en el ocaso,
es savia derramada de tantos algarrobos ceculares,
notarios inmutables,del filoso rayo del hachazo..
Luis Casca Olivera
Poema publicado el 23 de Marzo de 2009
Desde los fogones con vino y estrellas
allá en los obrajes de Chepes al sur.
ARIEL FERRARO
(A don Ariel Ferraro)
"Montes y obrajes"
La roja sangre de los montes ¡allá!
en los obrajes,
se mezcla con soles degollándose en el ocaso,
es savia derramada de tantos algarrobos ceculares,
notarios inmutables,del filoso rayo del hachazo.
De los montes y los obrajes
tan solo un montón de recuerdos han quedado,
la soledad;testigo de aquellos parajes,
silenciosos restos,que el tiempo ha talado.
Ya no habrá en las madrugadas
el chirreante crujir de los carros
ni el cantar triste del hachero debajo las ramadas,
consumiendo sus penas como brasa de cigarros.
¡Solo cenizas,
en los fogones del desarraígo
Tampoco se oye de los chicotes chasquidos
lastimando el espacio como una estrella fugaz,
ni el agreste silbo de los grillos,
ni el canto triste de la altiva torcaz.
De aquellos obrajes quedará tan solo la historia,
escrita en los montes,con lágrimas de sal,
y en la tierra gredosa viva memoria
donde en otrora soñaba verdes el algarrobal.
La roja sangre de los montes ¡allá!
en los obrajes,
se mezcla con soles,degollándose en el ocaso,
es savia derramada de tantos algarrobos ceculares,
notarios inmutables,del filoso rayo del hachazo..
Luis Casca Olivera
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