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El otoÑo - Poemas de Luis Felipe Vivanco



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El otoÑo
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008

1. No le nombramos nunca.
              
              No hace falta nombrarle
              cuando avanza el otoño:
              sus grandes nubes bajas,
              sus cielos y horizontes
              húmedos, en tardanza
              labradora, los plátanos
              cobrizos de las calles,
              los charcos en el suelo
              y las mal trajeadas
              mujeres del tranvía.
              
              No hace falta nombrarle.
              Aunque el campo esté lejos,
              sus grandes nubes bajas
              nos traen los paisajes
              anchos, vividos, nuestros,
              nuestra diaria vereda
              de aislamiento amoroso.
              Rocas de musgo y alba
              junto al crecido arroyo.
              Encinares quebrándose
              mansamente hacia el río.
              Los negrillos. Los finos
              dibujos de los surcos.
              La tapia y los frutales
              del huerto, donde flota
              matinal en la niebla
              la oración de las monjas.
              Los trenes y sus largos
              silbidos.
              No hace falta
              nombrarle. Está en el mundo.

              

              2.               Sabemos que está aquí, dorando las distancias
              mirando, caminando su cosecha, dejándola
              bien crecida y andada: olas constantes
              sobre un rumor de antiguas letanías.
              
              Sabemos que está aquí, donde todas las fechas
              tienen pausa de islotes
              que escuchan, apagados, la espuma del naufragio,
              donde todas las fechas tienen algo
              de esa barca sin remos, tan lejos de la orilla...
              
              Sabemos que está aquí, donde todos los rostros
              mezclan lentas arrugas,
              donde los brazos, sueltos, se apartan de sus cuerpos,
              donde ya no hay miradas, ni mejillas, ni labios,
              sino un rescoldo gris de noviembre, enfriándose.

              

              3. Sabemos de aquel carro
              que ha volcado en la noche,
              de aquel monte y sus rojas
              hogueras de pastores,
              del color de la tierra
              con disparos de otoño,
              del frío y la humedad, cuando la tarde
              moja su cuerpo herido entre los tallos
              del mimbreral.
              Sabemos
              de las jaras ahumadas
              y las manos del guarda
              que, una vez destripados
              los conejos, se ausentan
              patriarcales y encienden,
              ahuecadas, su negro
              cigarro, sin nombrarle.)
              
              
              4.              Aunque el campo esté lejos,
              amor es fuego. El fuego
              se enciende por las tardes,
              dura toda la noche.
              El fuego son imágenes,
              silenciosos viajes...
              
              Desde la lluvia oblicua de la acera
              miramos las estampas
              y pasamos las páginas
              del fuego solitario:
              sus llamas interiores.
              
              Prontos obedeceres:
              las luces que se encienden
              en las calles estrechas,
              y en los pisos cerrados
              las fugas en los juegos
              de los niños que han vuelto del colegio.

              

              5. Se alargan los               crepúsculos,
              los senderos, el viento.
              No hace falta nombrarle.
              Por un lado, aprendemos
              a olvidar, y por otro
              somos como los niños
              aunque tanta experiencia
              sin querer nos ha hecho
              un poco menos tristes ).
              
              No estamos embriagados.
              (Debiéramos estarlo?)
              No decimos blasfemias.
              (Debiéramos decirlas ?)
              Y la Muerte? Su heroica
              figura nos convence,
              nos lleva de la mano...
              pero sabemos poco
              de morir, y salimos
              de las estrellas falsas.
              
              Dentro, había una sombra
              buena, había una esposa
              y un hijo que se espera
              tal vez, y se le espera
              dibujando, cosiendo,
              cuando avanza el otoño.
              No hace falta nombrarle
              tampoco.
              Envejecemos,
              somos como los niños:
              los niños solitarios
              viajando junto al fuego
              tardes, noches enteras
              de amor envejecido.
              (Y morir es lo último
              de todo.)

              

              Estamos vivos
              locamente abrazados
              en la vida y el sueño
              (aunque haya tanta muerte
              contagiosa en el mundo.)
              
              De "Continuación de la vida" 1949




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