Sueños blancos
Poema publicado el 20 de Octubre de 2014
SUEÑOS BLANCOS
Más que el hueso cansado
era suspiro de quejido vano,
la piel arrugada que ya no vuela
hasta esa infancia con pies de barro,
Lunas caudalosas y celestes lagos.
Lejanas estrellas, mis ojos rozaban el cielo
nada sabían las parpados de velos
cuando al potrero la pelota rodaba
entre sueños blancos.
Pueril ritual de reposo
en las largas piernas de mi padre,
siempre alegre semblante
aunque la planta astillada
no dilataba su encanto.
Narraciones de boinas,
camisas blancas de anarquistas
con puños en alto.
Así iba formando mis propias aristas,
Ideales que fui moldeando al cruzar estrechos de sombras.
Dictadura del torcido Franco,
la España rota juntando sus pedazos.
Se mojaban sus ojos disimulando
para que todo sonara a sueños blancos,
cuentos infantes allende campanarios,
La luna abría sus parpados
y la noche era nostalgia de gris pañuelo enarbolado.
En esta distancia de aguas calmas
ya no hay lilas en este cuerpo doblado,
el cántaro se vació rasgado cual la lisura de mis manos.
Pero aún el viento trae la voz de mi padre
en eólicas aspas gira su voz de esperanto.
y esta borrasca se va despejando.
Todos los derechos registrados en Safe Creative & Published Word Press Poetry
Poemas de ricardo alvarez@blogspot.com
Poemas de ricardo alvarez-blogger
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Poema publicado el 20 de Octubre de 2014
SUEÑOS BLANCOS
Más que el hueso cansado
era suspiro de quejido vano,
la piel arrugada que ya no vuela
hasta esa infancia con pies de barro,
Lunas caudalosas y celestes lagos.
Lejanas estrellas, mis ojos rozaban el cielo
nada sabían las parpados de velos
cuando al potrero la pelota rodaba
entre sueños blancos.
Pueril ritual de reposo
en las largas piernas de mi padre,
siempre alegre semblante
aunque la planta astillada
no dilataba su encanto.
Narraciones de boinas,
camisas blancas de anarquistas
con puños en alto.
Así iba formando mis propias aristas,
Ideales que fui moldeando al cruzar estrechos de sombras.
Dictadura del torcido Franco,
la España rota juntando sus pedazos.
Se mojaban sus ojos disimulando
para que todo sonara a sueños blancos,
cuentos infantes allende campanarios,
La luna abría sus parpados
y la noche era nostalgia de gris pañuelo enarbolado.
En esta distancia de aguas calmas
ya no hay lilas en este cuerpo doblado,
el cántaro se vació rasgado cual la lisura de mis manos.
Pero aún el viento trae la voz de mi padre
en eólicas aspas gira su voz de esperanto.
y esta borrasca se va despejando.
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