Carretera
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008
(HOMENAJE A A. T.)
Invierno gris sobre las sementeras
hurañas de Castilla. Atrás quedaron
-niebla harapienta y hielo- los peñascos
de Pancorbo, y la tarde palidece
tras este parabrisas de mosquitos
estrellados. La carretera, eterna
-en la cuneta, un repentino vuelo
de urracas-, va esfumándose a lo lejos,
en el futuro. Por la radio insisten
los polÃticos. Pasan camiones
porcinos hacia Burgos. (Y algún tiempo
después pasa su olor). VillamartÃn,
Villarramiel, Frechilla, Villalón
de Campos, tantos fantasmales pueblos
de adobe -una bombilla solitaria
ya encendida (¿por quién?)- de los que aún
no se borró la antigua bienvenida
de yugos y de flechas, espadañas
con olvidados nidos de cigüeña,
andrajos de carteles de algún circo...
Tras este parabrisas de mosquitos
estrellados -el dÃa ya apagándose-,
postes y postes. Postes que sostienen
pentagramas de pájaros sombrÃos.
Postes como de un sueño.
Pero mira
esos cables y anÃmate, muchacho:
acaso por alguno de ellos va
ahora mismo -la vida no es tan negra,
al fin y al cabo-, tembloroso de
pura belleza, hacia cualquier oÃdo
perdido en la espaciosa y triste España,
uno de esos poemas que recita
tu amigo Andrés Trapiello por teléfono.
De "La imagen de su cara"
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008
(HOMENAJE A A. T.)
Invierno gris sobre las sementeras
hurañas de Castilla. Atrás quedaron
-niebla harapienta y hielo- los peñascos
de Pancorbo, y la tarde palidece
tras este parabrisas de mosquitos
estrellados. La carretera, eterna
-en la cuneta, un repentino vuelo
de urracas-, va esfumándose a lo lejos,
en el futuro. Por la radio insisten
los polÃticos. Pasan camiones
porcinos hacia Burgos. (Y algún tiempo
después pasa su olor). VillamartÃn,
Villarramiel, Frechilla, Villalón
de Campos, tantos fantasmales pueblos
de adobe -una bombilla solitaria
ya encendida (¿por quién?)- de los que aún
no se borró la antigua bienvenida
de yugos y de flechas, espadañas
con olvidados nidos de cigüeña,
andrajos de carteles de algún circo...
Tras este parabrisas de mosquitos
estrellados -el dÃa ya apagándose-,
postes y postes. Postes que sostienen
pentagramas de pájaros sombrÃos.
Postes como de un sueño.
Pero mira
esos cables y anÃmate, muchacho:
acaso por alguno de ellos va
ahora mismo -la vida no es tan negra,
al fin y al cabo-, tembloroso de
pura belleza, hacia cualquier oÃdo
perdido en la espaciosa y triste España,
uno de esos poemas que recita
tu amigo Andrés Trapiello por teléfono.
De "La imagen de su cara"
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Infantiles
Perdón
Religiosos
Tristeza y Dolor
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