Los dolores...
Poema publicado el 19 de Octubre de 2009
¡Cómo pesan los dolores en el alma!
Son como roca caliente, roca volcánica,
como tizón zumbando en las manos.
Vuelven con la sangre hirviendo
a establecer que el recuerdo duele
como la herida de un sable
en la cabeza de un faraón muerto.
Los dolores tienen nombres ocultos,
no descifrables, pequeños asesinos
de la sangre y el espíritu,
dibujantes de boca rasgada y circular,
de grito silencioso
en la noche
en que Dios es sordo.
La tristeza madruga en el rostro
cuando el dolor se mete en las venas
y estalla en llamas
y el amor
se vuelve una cosa vacía.
Se mira a la pared para esconder la mirada
y uno desea hundirse en la nebulosa
de Picasso y desaparecer
y no querer hablar con nadie.
Mejor será encerrarse con llave
en la celda de un loco estulto.
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Poema publicado el 19 de Octubre de 2009
¡Cómo pesan los dolores en el alma!
Son como roca caliente, roca volcánica,
como tizón zumbando en las manos.
Vuelven con la sangre hirviendo
a establecer que el recuerdo duele
como la herida de un sable
en la cabeza de un faraón muerto.
Los dolores tienen nombres ocultos,
no descifrables, pequeños asesinos
de la sangre y el espíritu,
dibujantes de boca rasgada y circular,
de grito silencioso
en la noche
en que Dios es sordo.
La tristeza madruga en el rostro
cuando el dolor se mete en las venas
y estalla en llamas
y el amor
se vuelve una cosa vacía.
Se mira a la pared para esconder la mirada
y uno desea hundirse en la nebulosa
de Picasso y desaparecer
y no querer hablar con nadie.
Mejor será encerrarse con llave
en la celda de un loco estulto.
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