Perversificaciones 2 - Poemas de Ángel García López

46

El frescor del otoño le ha tostado
las hojas al recuerdo, de tal forma
-detrás del mar huyó la primavera-
que el frío, no el calor, cumplió el oficio
que corresponde al desamor y al fuego.

48

-Jamás.
-¿Ni un beso más?
      -Ni un verso más.

53

He olvidado tu cuerpo. De tus ojos
nada queda que ver, sólo su nada.
A ratos sólo, un resto de despojos,
su tachadura ya desmemoriada.

Después, antes -no sé-, borré tu boca.
De ser ayer, hoy me arrepentiría.
De recordarla hoy -nada la evoca-,
tu misma boca lo desmentiría.

Y mañana -que es hoy- lo que aún me      reste
de ti no será ya: rostro del cero.
Te habré borrado incluso en ese este
irte borrando lo imperecedero.

54

Agradezco poder hacer contigo
esta noche de amor, pero te ruego
que comprendas que soy fiel y que a tres amo.

60

Una flor es la flor, no hay nunca otra.
Por ello al recordar lo de aquel día,
haré que mi recuerdo no recuerde
hasta abrirle la puerta a quien no abro
la puerta.

61

Escúchale a tus labios lo que quede
-lo que llaman recuerdo, algo de nada
muriéndose sin nadie-, y que es tan sólo
la farsa y la memoria del olvido
mintiendo en algún resto de verdad.

66

Otra vez esas hojas recordando
el tiempo del adiós, la primavera
diciendo quién se fue, quién se quedara.

Pasan las horas sobre el verde quieto,
ayer continuo en que los ojos duran.

Frágil vestigio del perdido cuerpo,
la ajena flor que de la tarde vuelve
a quien huyera con su olvido habla.

78

A veces temo que otra noche, como
ésta que casi olvidas acabar,
no halle el poema que se edite en tu boca.
tus labios tienen tiempo, son despacio.
Y está en tus ojos, como nunca, escrito
con olor a un después que, todavía,
no es anterior a este después de ahora.

80

Las vi cuando cegué. Del ojo apenas,
tentación del verano que, en su idioma,
le dictaba a mi lengua -punto y coma-
sus frutas no tangibles ni terrenas.

Dentro del iris -¿para siempre ajenas?-,
del nido huyendo su redondo aroma,
volaba entre el escote una paloma
de pico bruno y de plumón de almenas.

Una, o dos -¿eran dos, o fueron nada?-,
la duda aún le pregunta a la mirada
si vio lo que allí vio, si se equivoca.

Pues, si no ciertas, las inventaría.
Y ahí -¿dónde no existen?- te pondría
el fuego de otro amor y de otra boca.