RememoraciÓn de incidentes - Poemas de Carlos Bousoño

RememoraciÓn de incidentes
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008

En una cueva de la memoria, en su larga llanura oxidada,
en su estéril cardenillo verdoso, en su desolado atardecer,
lento y un poco oscurecido como si fuese ya tarde,
como si nacer no hubiera sido posible
aquel remoto día, perdido en el confín;
e imposible fuese asimismo
el otro amargo día, no puedo decirte su nombre,
algo ladeado y ya en las afueras de súbito,
en el suburbio y el terrible descampado de súbito,
lívidamente azul de pronto;
              
con tazas desportilladas, abanicos devorados por la
      ansiedad,
relicarios de madera envejecida, espejos,
miserables espejos de azogue saltado, horrendos maniquíes
sin cabeza, emisarios inmóviles de más allá del río
solitario, emisarios sin brazos y sin cabeza, inmóviles,
y por eso no pueden sonreír;
              
y todo subía como una marea feroz por la memoria
      cárdena,
y todo subía amargamente cárdeno por el recuerdo de una
      noche,
trepaba por la penosa rememoración, por el jadeante
      ascender y acordarse
de una noche, saliendo de la sombra, un momento tan solo;
reconstruir aquella adoración
hecha de pétalos, de palabras y polen de palabras, de               
cansancios      o incrustaciones lamentables, quejidos,
de quemaduras y desolaciones
junto a un andén que no llegaba nunca como si fuese un
      tren,
un tren de súbito como si fuese aquella adoración.

Y todo en la memoria se retorcía agitado por el vendaval,
como un gran bosque movido por la ira de un huracanado
      renacer.
El parto terrible de la memoria era el viento,
la noche terrible de la memoria se llamaba aquilón.
Todo vibraba y era movido por una propagación llameante
que fulguraba en medio de la tempestad y se extendía y
      encrespaba en la música,
vibraba entre los acordes de una multitud de guitarras,
sonando en el estruendo de un día terso y limpio, des-
      trozado
tan secamente como un espejo en una habitación.

              

Ay, en la oscuridad, atenazados por el      deseo
dos cuerpos se buscaban a tientas como si fuese posible
      vivir,
como si la verdad existiese en la tiniebla oscura
y hubiese que buscarla apretando una carne duramente,
y hubiese que buscarla atravesando duramente la               
      interminable oscuridad
de una carne, toda una noche larga, y más allá quebrase ya
      una luz:
el alba hermosa y pura donde todos
existen otra vez,
salvados y otra vez, vivos, salvados...

              

...Y he aquí que nosotros, aún no      salvados, vivos,
golpeamos la sombra, en medio de la noche...

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