Balada del recuerdo
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008
Llueve una lluvia fácil... negligente.
Casi sin desazón. Casi sin ruido...
Y en un sitio del alma... en el olvido
los recuerdos me asaltan de repente.
Recuerdo cosas... cosas... todavÃa
como si todavÃa las viviera.
(Aquel amor que tanto me mintiera
acaso sin saber que me mentÃa).
Una ciudad tan buena como el trigo
surge de pronto en tierras desiguales.
Un calendario pulcro... sin señales.
(Voy por las calles de anteayer contigo).
Nuestras miradas con amor -sin dudas-
redescubrÃan cosas evidentes:
la tierra con sus árboles, las gentes,
nuestras manos vacÃas y desnudas.
La lluvia por las calles recorrÃa
con el sol enredado en sus cristales.
-Noble ciudad de agudas catedrales
(Me cuentan que allà vives todavÃa).
Todo nos separaba y nos unÃa.
Un gesto, una canción, una mirada.
El amor era todo... y era nada...
y era eterno no más porque morÃa.
Y nadie puede sepultar sus muertos
tan verdaderamente sepultados
que no puedan volver, si recordados,
a los brazos amantes y desiertos.
Las horas no se pueden devolver
ni lo que en ellas fue pasión o grito.
(Aquà todo es igual porque está escrito
y ya no es cierto porque está en ayer).
Aquà todo es igual. Nada envejece
al margen de las horas sin fortuna.
El mismo grillo con la misma luna...
y todo como estaba permanece.
Y como en los recuerdos no varÃa,
el viento lleva aún sobre sus hombros
de aquella nube grande los escombros.
(Y nunca acaba de pasar el dÃa).
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008
Llueve una lluvia fácil... negligente.
Casi sin desazón. Casi sin ruido...
Y en un sitio del alma... en el olvido
los recuerdos me asaltan de repente.
Recuerdo cosas... cosas... todavÃa
como si todavÃa las viviera.
(Aquel amor que tanto me mintiera
acaso sin saber que me mentÃa).
Una ciudad tan buena como el trigo
surge de pronto en tierras desiguales.
Un calendario pulcro... sin señales.
(Voy por las calles de anteayer contigo).
Nuestras miradas con amor -sin dudas-
redescubrÃan cosas evidentes:
la tierra con sus árboles, las gentes,
nuestras manos vacÃas y desnudas.
La lluvia por las calles recorrÃa
con el sol enredado en sus cristales.
-Noble ciudad de agudas catedrales
(Me cuentan que allà vives todavÃa).
Todo nos separaba y nos unÃa.
Un gesto, una canción, una mirada.
El amor era todo... y era nada...
y era eterno no más porque morÃa.
Y nadie puede sepultar sus muertos
tan verdaderamente sepultados
que no puedan volver, si recordados,
a los brazos amantes y desiertos.
Las horas no se pueden devolver
ni lo que en ellas fue pasión o grito.
(Aquà todo es igual porque está escrito
y ya no es cierto porque está en ayer).
Aquà todo es igual. Nada envejece
al margen de las horas sin fortuna.
El mismo grillo con la misma luna...
y todo como estaba permanece.
Y como en los recuerdos no varÃa,
el viento lleva aún sobre sus hombros
de aquella nube grande los escombros.
(Y nunca acaba de pasar el dÃa).
Nuestros rostros se miran a través
de la lluvia o la luz recién nacida.
Aquà la muerte pasa inadvertida
bajo el verde implacable del ciprés.
Los rostros de este sitio no regresan
jamás al ejercicio cotidiano.
(Aquà mi mano vive entre tu mano.
Aquà los corazones no nos pesan).
Eres. Soy. Cuánta soledad en torno.
Aún vivo y vives. Sorprendente llama.
Viajamos bajo el sol. Sobre la grama.
(Aquà en el calendario no hay retorno).
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