Divagación de una mente obstinada
Poema publicado el 16 de Mayo de 2018
No tengo un lugar para esconderme,
un lugar fresco, sin rendijas, para no escudriñar
lo que pasa más allá de mi entorno.
Porque observo entre edificios destrozados
al muchacho que carga un cubo de agua
y trae la entrepierna del pantalón mojada,
debido a la mirada del soldado homicida.
Y aquel sendero abrupto
habla desde su caos de campo minado
cual si estuviese listo para la siembra.
Allí el anciano se ha quedado solo,
con sus moscas y harapos, porque la metralla
echó en su saco informe lo demás.
Continúo sin escuchar algo que me responde
a lo que no pregunto.
Un molinillo pica su razón dentro de mi cabeza
para que no siga inventando paisajes
de esos que surgen del pincel de las palabras,
como si ese montón de cráneos insepultos,
que no cupieron en la fosa común
pudieran colocarse en un cuadro ornamental.
La realidad del pincel de Goya,
en Saturno devorando a sus hijos,
ya empieza a parecer
un juego de pequeños.
No quiero continuar escuchando
esos alaridos detrás de la alambrada
de la base naval.
Pero mire usted: presiento que me dicen,
a qué detenerse en esas tonterías,
¿por qué no disfruta de la telenovela,
haciendo caso omiso a esos enconos de las propagandas
que solo logran aumentar las úlceras?,
¿para qué pensar en si toma o no morfina
la leucemia del mundo?
Y es que ya no sé qué hacer
porque no encuentro un sitio donde pueda esconderme
de esta mente obstinada.
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Poema publicado el 16 de Mayo de 2018
No tengo un lugar para esconderme,
un lugar fresco, sin rendijas, para no escudriñar
lo que pasa más allá de mi entorno.
Porque observo entre edificios destrozados
al muchacho que carga un cubo de agua
y trae la entrepierna del pantalón mojada,
debido a la mirada del soldado homicida.
Y aquel sendero abrupto
habla desde su caos de campo minado
cual si estuviese listo para la siembra.
Allí el anciano se ha quedado solo,
con sus moscas y harapos, porque la metralla
echó en su saco informe lo demás.
Continúo sin escuchar algo que me responde
a lo que no pregunto.
Un molinillo pica su razón dentro de mi cabeza
para que no siga inventando paisajes
de esos que surgen del pincel de las palabras,
como si ese montón de cráneos insepultos,
que no cupieron en la fosa común
pudieran colocarse en un cuadro ornamental.
La realidad del pincel de Goya,
en Saturno devorando a sus hijos,
ya empieza a parecer
un juego de pequeños.
No quiero continuar escuchando
esos alaridos detrás de la alambrada
de la base naval.
Pero mire usted: presiento que me dicen,
a qué detenerse en esas tonterías,
¿por qué no disfruta de la telenovela,
haciendo caso omiso a esos enconos de las propagandas
que solo logran aumentar las úlceras?,
¿para qué pensar en si toma o no morfina
la leucemia del mundo?
Y es que ya no sé qué hacer
porque no encuentro un sitio donde pueda esconderme
de esta mente obstinada.
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