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2. nocturno del hueco - Poemas de Federico García Lorca



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2. nocturno del hueco
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008

I
              Para ver que todo se ha ido,
para ver los huecos y los vestidos,
¡dame tu guante de luna,               
tu otro guante perdido en la hierba,
amor mío!


Puede el aire arrancar los caracoles               
muertos sobre el pulmón del elefante
y soplar los gusanos ateridos               
de las yemas de luz o las manzanas.

Los rostros bogan impasibles               
bajo el diminuto griterío de las yerbas
y en el rincón está cl pechito de la rana,
turbio de corazón y mandolina.
              
En la gran plaza desierta
mugía la bovina cabeza recién cortada
y eran duro cristal definitivo               
las formas que buscaban el giro de la sierpe.

Para ver que todo se ha ido               
dame tu mudo hueco, ¡amor mío!
Nostalgia de academia y cielo triste.
¡Para ver que todo se ha ido!
              
Dentro de ti, amor mío, por tu carne,
¡qué silencio de trenes bocaarriba!
¡cuánto brazo de momia florecido!
¡qué cielo sin salida. amor, qué cielo!
              
Es la piedra en el agua y es la voz en la brisa
bordes de amor que escapan de su tronco sangrante.
Basta tocar el pulso de nuestro amor presente               
para que broten flores sobre los otros niños.

Para ver que todo se ha ido.
Para ver los huecos de nubes y ríos.
Dame tus manos de laurel, amor.
¡Para ver que todo se ha ido!
              
Ruedan los huecos puros, por mí, por ti, en el alba
conservando las huellas de las ramas de sangre
y algún perfil de yeso tranquilo que dibuja
instantáneo dolor de luna apuntillada.
              
Mira formas concretas que buscan su vacío.
Perros equivocados y manzanas mordidas.               
Mira el ansia, la angustia de un triste mundo fósil
que no encuentra el acento de su primer sollozo.
              
Cuando busco en la cama los rumores del hilo
has venido, amor mío, a cubrir mi tejado.
El hueco de una hormiga puede llenar el aire,
pero tú vas gimiendo sin norte por mis ojos.
              
No, por mis ojos no, que ahora me enseñas
cuatro ríos ceñidos en tu brazo,
en la dura barraca donde la luna prisionera
devora a un marinero delante de los niños.
              
Para ver que todo se ha ido
¡amor inexpugnable, amor huido!
No, no me des tu hueco,               
¡que ya va por el aire el mío!
¡Ay de ti, ay de mí, de la brisa!
Para ver que todo se ha ido.
              

II
Yo.
Con el hueco blanquísimo de un caballo,
crines de ceniza. Plaza pura y doblada.
              
Yo.
Mi hueco traspasado con las axilas rotas.
Piel seca de uva neutra y amianto de madrugada.
              
Toda la luz del mundo cabe dentro de un ojo.
Canta el gallo y su canto dura más que sus alas.
              
Yo.
Con el hueco blanquísimo de un caballo.
Rodeado de espectadores que tienen hormigas en las palabras.
              
En el circo del frío sin perfil mutilado.
Por los capiteles rotos de las mejillas desangradas.
              
Yo.
Mi hueco sin ti, ciudad, sin tus muertos que comen.
Ecuestre por mi vida definitivamente anclada.
              
Yo.
No hay siglo nuevo ni luz reciente.
Sólo un caballo azul y una madrugada.

              

              
3. PAISAJE CON DOS TUMBAS Y UN      PERRO ASIRIO

Amigo,
levántate para que oigas aullar
al perro asirio.               
Las tres ninfas del cáncer han estado bailando,
hijo mío.
Trajeron unas montañas de lacre rojo               
y unas sábanas duras donde estaba el cáncer dormido.
El caballo tenía un ojo en el cuello               
y la luna estaba en un cielo tan frío
que tuvo que desgarrarse su monte de Venus
y ahogar en sangre y ceniza los cementerios antiguos.               

Amigo,
despierta, que los montes todavía no respiran
y las hierbas de mí corazón están en otro sitio.               
No importa que estés lleno de agua de mar.
Yo amé mucho tiempo a un niño               
que tenía una plumilla en la lengua
y vivimos cien años dentro de un cuchillo.
Despierta. Calla. Escucha. Incorpórate un poco.
El aullido               
es una larga lengua morada que deja
hormigas de espanto y licor de lirios.               
Ya vienen hacia la roca. ¡No alargues tus raíces!
Se acerca. Gime. No solloces en sueños, amigo.               

¡Amigo!
Levántate para que oigas aullar
al perro asirio.

              

              
4. RUINA

A Regino Sainz de la Maza
              
Sin encontrarse.
Viajero por su propio torso blanco.
Así iba el aire.
              
Pronto se vio que la luna
era una calavera de caballo
y el aire una manzana oscura.
              
Detrás de la ventana,
con látigos y luces, se sentía
la lucha de la arena con el agua.
              
Yo vi llegar las hierbas
y les eché un cordero que balaba
bajo sus dientecillos y lancetas.
              
Volaba dentro de una gota
la cáscara de pluma y celuloide
de la primer paloma.
              
Las nubes, en manada,
se quedaron dormidas contemplando
el duelo de las rocas con el alba.
              
Vienen las hierbas, hijo;
ya suenan sus espadas de saliva
por el cielo vacío.
              
Mi mano, amor. ¡Las hierbas!
Por los cristales rotos de la casa               
la sangre desató sus cabelleras.

Tú solo y yo quedamos;
prepara tu esqueleto para el aire.
Yo solo y tú quedamos.
              
Prepara tu esqueleto;
hay que buscar de prisa, amor, de prisa,
nuestro perfil sin sueño.

              

              
5. LUZ Y PANORAMA DE LOS INSECTOS
              
Poema de amor

La luna en el mar riela,
en la lona gime el viento
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul
      Espronceda


Mi corazón tendría la forma de un zapato
si cada aldea tuviera una sirena.               
Pero la noche es interminable cuando se apoya en los enfermos
y barcos que buscan ser mirados para poder hundirse tranquilos.
              
Si el aire sopla blandamente
mi corazón tiene la forma de una niña.
Si el aire se niega a salir de los cañaverales
mi corazón tiene la forma de una milenaria boñiga de toro.
              
Bogar, bogar, bogar, bogar,
hacia el batallón de puntas desiguales,               
hacia un paisaje de acechos pulverizados.
Noche igual de la nieve, de los sistemas suspendidos.
Y la luna.
¡La luna!
Pero no la luna.
La raposa de las tabernas,
el gallo japonés que se comió los ojos,
las hierbas masticadas.
              
No nos salvan las solitarias en los vidrios,
ni los herbolarios donde el metafísico               
encuentra las otras vertientes del cielo.
Son mentira las formas. Sólo existe               
el círculo de bocas del oxígeno.
Y la luna.
Pero no la luna.
Los insectos,               
los muertos diminutos por las riberas,
dolor en longitud,
yodo en un punto,               
las muchedumbres en el alfiler,
el desnudo que amasa la sangre de todos,
y mi amor que no es un caballo ni una quemadura,
criatura de pecho devorado.               
¡Mi amor!

Ya cantan, gritan, gimen: Rostro. ¡Tu rostro! Rostro.
Las manzanas son unas,               
las dalias son idénticas,
la luz tiene un sabor de metal acabado
y el campo de todo un lustro cabrá en la mejilla de la moneda.
Pero tu rostro cubre los cielos del banquete.
¡Ya cantan!, ¡gritan!, ¡gimen!,
¡cubren! ;trepan! ¡espantan!
              

Es necesario caminar, ¡de prisa!, por las ondas, por las ramas,
por las calles deshabitadas de la edad media que bajan al río,               
por las tiendas de las pieles donde suena un cuerno de vaca herida,
por las escalas, ¡sin miedo! por las escalas.
Hay un hombre descolorido que se está bañando en el mar;
es tan tierno que los reflectores le comieron jugando el corazón.
Y en el Perú viven mil mujeres, ¡oh insectos!, que noche y día
hacen nocturnos y desfiles entrecruzando sus propias venas.               

Un diminuto guante corrosivo me detiene. ¡Basta!
En mi pañuelo he sentido el tris               
de la primera vena que se rompe.

Cuida tus pies, amor mío, ¡tus manos!,
ya que yo tengo que entregar mi rostro,               
mi rostro, ¡mi rostro!, ¡ay, mi comido rostro!

Este fuego casto para mi deseo,               
esta confusión por anhelo de equilibrio,
este inocente dolor de pólvora en mis ojos,               
aliviará la angustia de otro corazón
devorado por las nebulosas.
              
No nos salva la gente de las zapaterías,
ni los paisajes que se hacen música al encontrar las llaves oxidadas.
Son mentira los aires. Sólo existe               
una cunita en el desván
que recuerda todas las cosas.
Y la luna.
Pero no la luna.
Los insectos,
los insectos solos.
crepitantes, mordientes. estremecidos, agrupados,               
y la luna
con un guante de humo sentada en la puerta de sus derribos.
¡¡La luna!!
              
New York. 4 de enero de 1930

                                                                                    




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