Cementerio submarino
Poema publicado el 21 de Agosto de 2012
Ahora los milicos
le cuidan el culo al hipermercado Libertad ( "Libertad" ja !
preguntale a la cajera si hay libertad!)
le cuidan la moneda y el culo al Libertad,
que es de los franceses!!! sí,
pero sin Igualdad ni Fraternité,
los milicos que torturaron y siguen libres
cuidan los intereses franceses
con sus empresas privadas de seguridad
woow que patriotismo!
¿Y si me voy del país?
Acá
solo queda el reggaetón.
Y ahora qué,
cual es, denunciar a los Ka o denunciar a klarín?
¿Vivir para qué,
romper todo para qué?
Si acá ya está
la gente rota
las calles rotas.
¿Más para qué?
romper todo
vayanse todos a la reconcha de su madre
los empleados públicos, los bancarios,
los industriales siniestros,
y los sojeros fascistas
*
qué importa si estas muerto
yo también estoy muerto
*
a nadie le interesan los libros
menos a
los libreros explotadores
cadenas de supermercadistas de libros
oligopólio del libro una mierda
*
no está menem clinton
ni bush
pero estas muerto igual
y ahora qué
im dead
yo soy la muerte
sin embargo
custodian el barrio unos verdugos
sin embargo
los poetas están muertos
los jóvenes imberbes están muertos
todo es un gran cementerio sumergido
(las calles tienen grandes agujeros
las cloacas están abiertas y apuntan hacia el sol)
pero los negros te afanan
y te matan igual
estoy muerto
cansado de morir
los artistas se pudren
las estrellas se pudren
im dead
en argentina o en uruguay
en detroit o en nueva york
el indio vive bien
y no baila el pogo del payaso asesino
los salseros
chupan la pija negra
los cuartetos se pudren en su propia mierda
la cumbia revienta los estadios
y más guita
para el emprendedor cultural argentino
(Sarmiento quiso demasiado a este país ingrato)
y ahora qué
im so happy
in my head
la electrónica arrasó
a tu ciudad
y a tu país primitivo
este país es un gran mercado
ajeno
estoy muerto pero no me importa
soy una sombra en la noche
soy la montaña de cadáveres de Auschwitz
anhelando la topadora
soy un judío
pobre
soy el que se va
f you a todos
choros hijos de puta
asesinos
yuta yuta yuta, yuta hija deputa
sombras nada mas
estoy muerto
entre la villa
y la estupidez.
(In memoriam Horacio Gamexane Villafañe)
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Poema publicado el 21 de Agosto de 2012
Ahora los milicos
le cuidan el culo al hipermercado Libertad ( "Libertad" ja !
preguntale a la cajera si hay libertad!)
le cuidan la moneda y el culo al Libertad,
que es de los franceses!!! sí,
pero sin Igualdad ni Fraternité,
los milicos que torturaron y siguen libres
cuidan los intereses franceses
con sus empresas privadas de seguridad
woow que patriotismo!
¿Y si me voy del país?
Acá
solo queda el reggaetón.
Y ahora qué,
cual es, denunciar a los Ka o denunciar a klarín?
¿Vivir para qué,
romper todo para qué?
Si acá ya está
la gente rota
las calles rotas.
¿Más para qué?
romper todo
vayanse todos a la reconcha de su madre
los empleados públicos, los bancarios,
los industriales siniestros,
y los sojeros fascistas
*
qué importa si estas muerto
yo también estoy muerto
*
a nadie le interesan los libros
menos a
los libreros explotadores
cadenas de supermercadistas de libros
oligopólio del libro una mierda
*
no está menem clinton
ni bush
pero estas muerto igual
y ahora qué
im dead
yo soy la muerte
sin embargo
custodian el barrio unos verdugos
sin embargo
los poetas están muertos
los jóvenes imberbes están muertos
todo es un gran cementerio sumergido
(las calles tienen grandes agujeros
las cloacas están abiertas y apuntan hacia el sol)
pero los negros te afanan
y te matan igual
estoy muerto
cansado de morir
los artistas se pudren
las estrellas se pudren
im dead
en argentina o en uruguay
en detroit o en nueva york
el indio vive bien
y no baila el pogo del payaso asesino
los salseros
chupan la pija negra
los cuartetos se pudren en su propia mierda
la cumbia revienta los estadios
y más guita
para el emprendedor cultural argentino
(Sarmiento quiso demasiado a este país ingrato)
y ahora qué
im so happy
in my head
la electrónica arrasó
a tu ciudad
y a tu país primitivo
este país es un gran mercado
ajeno
estoy muerto pero no me importa
soy una sombra en la noche
soy la montaña de cadáveres de Auschwitz
anhelando la topadora
soy un judío
pobre
soy el que se va
f you a todos
choros hijos de puta
asesinos
yuta yuta yuta, yuta hija deputa
sombras nada mas
estoy muerto
entre la villa
y la estupidez.
(In memoriam Horacio Gamexane Villafañe)
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