Esa sútil brisa que se cierne sobre mi pálida realidad, me deja aún en el mundo de los vivos.
la frialdad ha desaparecido como que la humildad nunca apareció. y yo, no entreveo un futuro, no entreveo presente. camino siguiendo trazos débiles.
el dolor ya no me consiente cuando pensé que en este momento sería mi mejor aliado.
sin embargo, todo desapareció incluso el vacío.
sólo encuentro mi sombra, los recuerdos en cenizas esparcidos en el aire, y el mundo al que todo he entregado, me devuelve mi propio reflejo. el dolor.
soi la ausencia de mi propio mundo. todos somos ausencia, somos la nada que en un instante lo reconstruye todo
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carta a jane smyth
oh querida! la calamidad más grande es la impostura a mi propia conciencia pretendiendo as&ia... [leer completo]
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ausencia
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