San justo
Poema publicado el 28 de Mayo de 2013
Ahí está el universo suburbano, sin plaquetas ni triglicéridos.
Las estatuas transpiran, los sauces las abandonan, el viento se
rehúsa. Los peatones ruegan, miran hacia arriba. La tarde se
refleja moribunda, en cada esquina, en cada rincón. ¿Y balcones?
Y los balcones esperan que el cielo les sonría, que una nube los
salive, y nuestras vidas pasajeras, que se imprimen para adentro,
permanecen enjambradas, boquiabiertas, tras las ventanillas.
Dando puntapiés agujereados, también rifando manotazos,
exhibiendo relojes, pulseras, de Once o de Liniers…
Tras un giro colectivo el pasaje se aparea. Algunos pibes lloran,
despiertan, sobre senos que madrugan, que regresan con ojeras.
Entre alfombras de papeles reciclados, volvemos a expensas
de la industria que allí afuera nos da tinte con su hollín, que aquí
adentro nos da dosis de gasoil. Llegamos a San Justo, hay
jóvenes que duermen mientras otros leen. Se aman, se odian o se
miman.
En asientos de cuerina granulada.
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Poema publicado el 28 de Mayo de 2013
Ahí está el universo suburbano, sin plaquetas ni triglicéridos.
Las estatuas transpiran, los sauces las abandonan, el viento se
rehúsa. Los peatones ruegan, miran hacia arriba. La tarde se
refleja moribunda, en cada esquina, en cada rincón. ¿Y balcones?
Y los balcones esperan que el cielo les sonría, que una nube los
salive, y nuestras vidas pasajeras, que se imprimen para adentro,
permanecen enjambradas, boquiabiertas, tras las ventanillas.
Dando puntapiés agujereados, también rifando manotazos,
exhibiendo relojes, pulseras, de Once o de Liniers…
Tras un giro colectivo el pasaje se aparea. Algunos pibes lloran,
despiertan, sobre senos que madrugan, que regresan con ojeras.
Entre alfombras de papeles reciclados, volvemos a expensas
de la industria que allí afuera nos da tinte con su hollín, que aquí
adentro nos da dosis de gasoil. Llegamos a San Justo, hay
jóvenes que duermen mientras otros leen. Se aman, se odian o se
miman.
En asientos de cuerina granulada.
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