No intentes encontrar...
Poema publicado el 19 de Septiembre de 2023
No intentes encontrar
el prófugo reverso en la apariencia.
El objeto se esconde con sentido.
La clausura del verbo es su propósito:
no quiere levedad, no busca
la ceniza.
Las acciones determinan
una relación
con el ojo sonoro que se adentra
y a su vez quiere alterar
el color y la forma.
Unas flores de plástico
no pueden entender la primavera.
En la materia
gastada de los cuerpos
el tiempo imprime identidad:
imperturbable el rito de la muerte
y el morado se extiende hasta el delirio.
Si no cambian las flores
con el paso vibrante de cada estación
no tienen existencia. Y no podrán
amar de lejos
aquello que, en una insoslayable luz,
pervierte la unidad de la destreza
con la que ha tallado el ave
las máscaras para mirar.
La estructura de la imaginación
es instintiva: una promesa
del aire y su derrota.
Como un escorzo intenta
proteger la conjurada imagen.
En el movimiento está la vida;
observa una ciudad y ve sus rostros,
su indolencia o sus temores abatidos:
no es tan distinto
de un ciclo animal, donde las leyes comienzan
por un destino anterior, originario.
Visión y permanencia.
Envoltura de aquello que envejece
y no hace demasiado ruido.
Es una rueda inalterable, y esconde
en su fuego concisión. Recuerda, por ejemplo,
un tema de Tom Waits,
un poema de John Ashbery o un cuadro
de Paul Klee:
en sus formas hay una respuesta,
una pulsión de la belleza
como manera de estar y de clavarse
en la mente que invoca su preludio.
Solo hay que abrir los ojos
y atender al movimiento,
ventana abierta al mundo
en esa paralela realidad,
donde las cosas suceden simplemente
y lo único que pasa
es que estás aquí,
tan vivo como antes de nacer.
(de "Perímetro del ruido", inédito)
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Poema publicado el 19 de Septiembre de 2023
No intentes encontrar
el prófugo reverso en la apariencia.
El objeto se esconde con sentido.
La clausura del verbo es su propósito:
no quiere levedad, no busca
la ceniza.
Las acciones determinan
una relación
con el ojo sonoro que se adentra
y a su vez quiere alterar
el color y la forma.
Unas flores de plástico
no pueden entender la primavera.
En la materia
gastada de los cuerpos
el tiempo imprime identidad:
imperturbable el rito de la muerte
y el morado se extiende hasta el delirio.
Si no cambian las flores
con el paso vibrante de cada estación
no tienen existencia. Y no podrán
amar de lejos
aquello que, en una insoslayable luz,
pervierte la unidad de la destreza
con la que ha tallado el ave
las máscaras para mirar.
La estructura de la imaginación
es instintiva: una promesa
del aire y su derrota.
Como un escorzo intenta
proteger la conjurada imagen.
En el movimiento está la vida;
observa una ciudad y ve sus rostros,
su indolencia o sus temores abatidos:
no es tan distinto
de un ciclo animal, donde las leyes comienzan
por un destino anterior, originario.
Visión y permanencia.
Envoltura de aquello que envejece
y no hace demasiado ruido.
Es una rueda inalterable, y esconde
en su fuego concisión. Recuerda, por ejemplo,
un tema de Tom Waits,
un poema de John Ashbery o un cuadro
de Paul Klee:
en sus formas hay una respuesta,
una pulsión de la belleza
como manera de estar y de clavarse
en la mente que invoca su preludio.
Solo hay que abrir los ojos
y atender al movimiento,
ventana abierta al mundo
en esa paralela realidad,
donde las cosas suceden simplemente
y lo único que pasa
es que estás aquí,
tan vivo como antes de nacer.
(de "Perímetro del ruido", inédito)
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