Como en los dias de julio
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008
"Siempre es el mar donde mejor se quiere".
Andrés Eloy Blanco
No quiero oÃr tu voz,
ni adivinar tu angustia
desde el destierro,
ni revivir en momentos de celo o de locura
aquella nuestra entrecortada despedida.
(Las voces de la noche eran nuevas, sutiles;
tus amplios pechos se encogieron, tremendos en su lucha,
buscando encarcelarse en la tiniebla tibia. )
Ella, la despedida, no era marina como en lejano dÃa,
sino terrestre, final, definitiva;
molde de soledad, herida, grieta, tajo de nuestras vidas.
Y asà quiero que sea.
(Tu imagen está ya condenada al limbo de las horas perdidas
en la inmensidad de un mar que se despierta, atónito,
de un sueño de ondinas, madréporas en flor y barcos asesinos.)
No quiero reflejar mi triste mirada en tu recuerdo.
Quiero olvidarte toda, poro a poro,
exánime, jadeante, casi muerta sobre la tierra plena
que conjuga el amor Ãgneo de la euforia volcánica.
(En la lejanÃa mueren en coro, de tedio,
con dignidad crustácea, los pálidos cangrejos,
y la tarde se disfraza de buzo.)
En mi memoria serás desde hoy,
como en los dÃas de julio,
un sudor hecho hembra
al final del camino.
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008
"Siempre es el mar donde mejor se quiere".
Andrés Eloy Blanco
No quiero oÃr tu voz,
ni adivinar tu angustia
desde el destierro,
ni revivir en momentos de celo o de locura
aquella nuestra entrecortada despedida.
(Las voces de la noche eran nuevas, sutiles;
tus amplios pechos se encogieron, tremendos en su lucha,
buscando encarcelarse en la tiniebla tibia. )
Ella, la despedida, no era marina como en lejano dÃa,
sino terrestre, final, definitiva;
molde de soledad, herida, grieta, tajo de nuestras vidas.
Y asà quiero que sea.
(Tu imagen está ya condenada al limbo de las horas perdidas
en la inmensidad de un mar que se despierta, atónito,
de un sueño de ondinas, madréporas en flor y barcos asesinos.)
No quiero reflejar mi triste mirada en tu recuerdo.
Quiero olvidarte toda, poro a poro,
exánime, jadeante, casi muerta sobre la tierra plena
que conjuga el amor Ãgneo de la euforia volcánica.
(En la lejanÃa mueren en coro, de tedio,
con dignidad crustácea, los pálidos cangrejos,
y la tarde se disfraza de buzo.)
En mi memoria serás desde hoy,
como en los dÃas de julio,
un sudor hecho hembra
al final del camino.
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