La poesía y los poetas
Poema publicado el 23 de Octubre de 2021
LA POESÍA Y LOS POETAS
La poesía es semejante
a inmenso campo baldío,
a un jardín de hermosas flores,
como la presa de un río,
como lluvia que no moja
o te empapa en un segundo,
que anda alegre entre la gente
o es un verso vagabundo;
es espada que te hiere
o defiende tus murallas,
un soldado de justicia
que te encuentra donde vayas.
La poesía calla a veces,
otras veces es rabieta,
es a veces despistada
o persigue una meta.
Solo unas gotas de escarcha,
otras veces es un viento
que llorando grita y clama
su dolor en un lamento.
Referente a nuestra alma
es a veces un espejo
donde vemos las miserias
en nuestro propio reflejo.
A veces están en libro
o tienen forma de nota,
en las manos de aquel niño
de alma ilusionada y rota.
Y en cuestiones de poetas
hay de todos los colores,
azules, blancos y verdes,
de exteriores e interiores.
Los que cuentan con los dedos,
los que la rima adoran,
los que desnudan las letras
y que al ritmo se incorporan.
O aquellos que en lago inmenso
vuelan libres de ataduras,
en donde bailan las letras
con bellezas y dulzuras.
Aquellos a los que admiro,
que toda expresión acunan,
que en la libre o reglada
buscan versos que nos unan.
¿Quién es juez de la poesía?,
¿quién se atreve a mancillarla?,
sea blanca o sea negra,
hay obligación de amarla.
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Poema publicado el 23 de Octubre de 2021
LA POESÍA Y LOS POETAS
La poesía es semejante
a inmenso campo baldío,
a un jardín de hermosas flores,
como la presa de un río,
como lluvia que no moja
o te empapa en un segundo,
que anda alegre entre la gente
o es un verso vagabundo;
es espada que te hiere
o defiende tus murallas,
un soldado de justicia
que te encuentra donde vayas.
La poesía calla a veces,
otras veces es rabieta,
es a veces despistada
o persigue una meta.
Solo unas gotas de escarcha,
otras veces es un viento
que llorando grita y clama
su dolor en un lamento.
Referente a nuestra alma
es a veces un espejo
donde vemos las miserias
en nuestro propio reflejo.
A veces están en libro
o tienen forma de nota,
en las manos de aquel niño
de alma ilusionada y rota.
Y en cuestiones de poetas
hay de todos los colores,
azules, blancos y verdes,
de exteriores e interiores.
Los que cuentan con los dedos,
los que la rima adoran,
los que desnudan las letras
y que al ritmo se incorporan.
O aquellos que en lago inmenso
vuelan libres de ataduras,
en donde bailan las letras
con bellezas y dulzuras.
Aquellos a los que admiro,
que toda expresión acunan,
que en la libre o reglada
buscan versos que nos unan.
¿Quién es juez de la poesía?,
¿quién se atreve a mancillarla?,
sea blanca o sea negra,
hay obligación de amarla.
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