Enfermedad de poetisa.
Poema publicado el 25 de Mayo de 2015
- Doctora estoy enferma. Me duele el mundo.
Escúchame un segundo, tal vez encuentres respuesta
a esas preguntas secretas que te dejan desnudo
y usas como escudo lo que la sociedad engendra.
Yo soy poeta, y más quisiera no serlo...
Es la condena a cadena perpetua del verso,
que se enreda y encadena rodeando tu cuello
que se versa y besa con veneno de aliento.
La tristeza se disfraza de inspiración
para parecer más atractiva al lector,
pero quien conoce la verdad es el esclavo
que no es dueño de su mano ni de su amor.
Crees que es un don? Don Nadie.
Un Nadie que intentó ser Alguien, yo.
Una más de la calle, hija de obreros
herramienta del verso y escritora sin opción.
No hay artista que triunfe sin un mal día.
No hay poesía que sepa rica sin melancolía.
Que no hay triunfo sin esfuerzo? Una mentira.
Si no sólo mira a tu al rededor y examina.
Están los que mantienen las heridas abiertas
como macabras herramientas de escritura.
Querida hipocresía que fantasmal tu dictadura,
cuando todos te bailan por un 'like' en una cuenta.
Yo ya no quiero bailar para/con nadie,
deje la música por volverme a mí.
Porque escribir es mi aire y mi barbarie
y no quiero dedicarla y menos a un ti.
Es una pena que no se entienda
que los poemas siempre esconden cierta
información que no se desvela
y entre líneas queda expuesta.
Buscan feria como en una telenovela,
ver la miseria de las personas ajenas,
pero no soy protagonista de falsas escenas.
Miss Miserias son mías y con nadie se acuestan.
Ya tienen su forma dibujada en mi colchón,
cuando en mitad de la noche verso frases
y mis fantasmas aplauden mi situación...
Un don? Una maldición? Doña... Ud. sólo calle.
http://unamasoque.blogspot.com/2015/05/enfermedad-de-poetisa.html
¿ Te gustó este poema? Compártelo:
Poema publicado el 25 de Mayo de 2015
- Doctora estoy enferma. Me duele el mundo.
Escúchame un segundo, tal vez encuentres respuesta
a esas preguntas secretas que te dejan desnudo
y usas como escudo lo que la sociedad engendra.
Yo soy poeta, y más quisiera no serlo...
Es la condena a cadena perpetua del verso,
que se enreda y encadena rodeando tu cuello
que se versa y besa con veneno de aliento.
La tristeza se disfraza de inspiración
para parecer más atractiva al lector,
pero quien conoce la verdad es el esclavo
que no es dueño de su mano ni de su amor.
Crees que es un don? Don Nadie.
Un Nadie que intentó ser Alguien, yo.
Una más de la calle, hija de obreros
herramienta del verso y escritora sin opción.
No hay artista que triunfe sin un mal día.
No hay poesía que sepa rica sin melancolía.
Que no hay triunfo sin esfuerzo? Una mentira.
Si no sólo mira a tu al rededor y examina.
Están los que mantienen las heridas abiertas
como macabras herramientas de escritura.
Querida hipocresía que fantasmal tu dictadura,
cuando todos te bailan por un 'like' en una cuenta.
Yo ya no quiero bailar para/con nadie,
deje la música por volverme a mí.
Porque escribir es mi aire y mi barbarie
y no quiero dedicarla y menos a un ti.
Es una pena que no se entienda
que los poemas siempre esconden cierta
información que no se desvela
y entre líneas queda expuesta.
Buscan feria como en una telenovela,
ver la miseria de las personas ajenas,
pero no soy protagonista de falsas escenas.
Miss Miserias son mías y con nadie se acuestan.
Ya tienen su forma dibujada en mi colchón,
cuando en mitad de la noche verso frases
y mis fantasmas aplauden mi situación...
Un don? Una maldición? Doña... Ud. sólo calle.
http://unamasoque.blogspot.com/2015/05/enfermedad-de-poetisa.html
¿ Te gustó este poema? Compártelo:
Compartiendo el poema con tus amigos en facebook ayudas a la difusión de estas bellas creaciones poéticas y ayudas a dar a conocer a los poetas.
