La hora
Poema publicado el 03 de Julio de 2011
A la hora del colibrí,
que a las flores musita adagios contra la gravedad,
mi madre cose un vestido blanco
para la Noche de Año Nuevo
Al tiempo de su labor
trae voces amarillentas, rostros arrinconados:
polvosas ramas de la sangre
Ocurre
En sus palabras,
en sus manos
avanza la ira
A paso de cuchillo. A paso de fuego
A la hora del ciempiés,
que cruza el puente de la tarde,
mi madre arroja el doble filo de su corazón
a la nuca del incendio
A la hora del murciélago,
que hilvana giros en el amate,
mi madre termina el vestido
Hay silencio en sus ojos,
un hondo silencio,
y la casa
-lo que de ella quedalentamente
se alza de los rescoldos
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Poema publicado el 03 de Julio de 2011
A la hora del colibrí,
que a las flores musita adagios contra la gravedad,
mi madre cose un vestido blanco
para la Noche de Año Nuevo
Al tiempo de su labor
trae voces amarillentas, rostros arrinconados:
polvosas ramas de la sangre
Ocurre
En sus palabras,
en sus manos
avanza la ira
A paso de cuchillo. A paso de fuego
A la hora del ciempiés,
que cruza el puente de la tarde,
mi madre arroja el doble filo de su corazón
a la nuca del incendio
A la hora del murciélago,
que hilvana giros en el amate,
mi madre termina el vestido
Hay silencio en sus ojos,
un hondo silencio,
y la casa
-lo que de ella quedalentamente
se alza de los rescoldos
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