Es en vano
Poema publicado el 17 de Junio de 2014
Es en vano buscar la mirada
en los ojos que se tuercen.
El pulido brillo de los cuellos
en el estigma inerte
de los sacrificados girasoles
cual amarillos espectros,
buscando con lupa de suerte sus antiguos colores/
Es en vano apretar la carne dura
sin apreciar la textura de piel fina
y olvidar la memoria de la deshojada miga/
Es en vano buscar la noche
de los corderos amantes
en medio de salvajes piaras y cercados rediles
donde los montes amargos
dejan su alud acre en las laderas establecidas/
Furia de titanes y consumo de volcanes
movían sus bases desde los dientes de la tarde,
como un espiral vicioso de mala vida
enrosca su humo de huida
en las hélices atornilladas de la desgracia y
en su humo lleva el luto de osamenta
antes del entierro de los huesos/
Es en vano que el ave siga su vuelo
ante los tapados huecos ciegos del cemento.
Es para la lagrima lucir el rojo
con las muñecas de sangre bélica,
porque la guerra es fiel testigo
de la impotencia humana
que se ha quedado sin abrigo.
Buscando lo perdido
tras la nuca ignorante de lo que buscaba/
En los vidrios de una intensa avenida
queda el vapor de la boca anclada,
cuando el estrecho paisaje muerto de la vida
muestra de la flor solo su espina/
Es en vano pedir a la sombra un color y
a la arteria del indigno, cual ángelus caído
con líquido de pesado barro una transfusión/
Todos los derechos reservados en Safe Creative
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Poema publicado el 17 de Junio de 2014
Es en vano buscar la mirada
en los ojos que se tuercen.
El pulido brillo de los cuellos
en el estigma inerte
de los sacrificados girasoles
cual amarillos espectros,
buscando con lupa de suerte sus antiguos colores/
Es en vano apretar la carne dura
sin apreciar la textura de piel fina
y olvidar la memoria de la deshojada miga/
Es en vano buscar la noche
de los corderos amantes
en medio de salvajes piaras y cercados rediles
donde los montes amargos
dejan su alud acre en las laderas establecidas/
Furia de titanes y consumo de volcanes
movían sus bases desde los dientes de la tarde,
como un espiral vicioso de mala vida
enrosca su humo de huida
en las hélices atornilladas de la desgracia y
en su humo lleva el luto de osamenta
antes del entierro de los huesos/
Es en vano que el ave siga su vuelo
ante los tapados huecos ciegos del cemento.
Es para la lagrima lucir el rojo
con las muñecas de sangre bélica,
porque la guerra es fiel testigo
de la impotencia humana
que se ha quedado sin abrigo.
Buscando lo perdido
tras la nuca ignorante de lo que buscaba/
En los vidrios de una intensa avenida
queda el vapor de la boca anclada,
cuando el estrecho paisaje muerto de la vida
muestra de la flor solo su espina/
Es en vano pedir a la sombra un color y
a la arteria del indigno, cual ángelus caído
con líquido de pesado barro una transfusión/
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