Sombras robadas
Poema publicado el 19 de Enero de 2017
El cercano se quebró
en el aire helado que mediaba
el espacio de los labios.
En la breve mención de nombre
se esfumó el vaho por la claraboya.
Restos de luces estallaban
en los muros de nuestras sombras,
el eco crispado del silencio
traía un dejo de hedor a cementerio
y su olor se me escapaba por el espacio de los dedos.
El rugido de uñas socavó del barro
la limadura de caretas lóbregas,
oxidado devaneo que sofocó al vacío de almas.
La pasión yace muerta al pie de la escalera
y los rellanos conforman el escenario del drama.
Ya no resalta el fulgor de llamas
los cuerpos sepias acumulan pétreas hojarascas
como las ropas abatidas sobre el alfeizar
que hoy son el harapos del drama.
Este fracaso del intento por revivir mustias velas,
como esas heridas en la tela purpura y la intima borrasca.
En el corpiño del pecho yace la muerte del último beso,
la suntuosa percepción que invadía el romance en ascuas.
Observa desde otros ojos los ojos protagonistas
vagando en la nada.
En los planos no territoriales se trizan áridos acrílicos,
deserción de siluetas al roce frio
del cuarto se licúa la pólvora mojada.
Los pechos son el paradigma que distingue
la incandescencia de lo gélido.
Ya éramos piratas robándonos ajenas sombras,
retocando la propia imagen que al todo desilusiona
la procaz revelación del relato en dos trincheras lejanas.
Todo acústico sonido gutural es abigeato de certeza
Hasta la ficción de manos enlutadas en cuero negro.
Marchitos lirios suplantan aquellas flores rojas de pasionarias
No sé si nos unió a ternura o el espanto
de ser solo dos criaturas solitarias
dentro del alma se albergó el duro salitre fracturado
Todos los derechos registrados en Safe Creative & Published Word Press Poetry
Poemas de ricardo alvarez@blogspot.com
Poemas de ricardo alvarez-blogger
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Poema publicado el 19 de Enero de 2017
El cercano se quebró
en el aire helado que mediaba
el espacio de los labios.
En la breve mención de nombre
se esfumó el vaho por la claraboya.
Restos de luces estallaban
en los muros de nuestras sombras,
el eco crispado del silencio
traía un dejo de hedor a cementerio
y su olor se me escapaba por el espacio de los dedos.
El rugido de uñas socavó del barro
la limadura de caretas lóbregas,
oxidado devaneo que sofocó al vacío de almas.
La pasión yace muerta al pie de la escalera
y los rellanos conforman el escenario del drama.
Ya no resalta el fulgor de llamas
los cuerpos sepias acumulan pétreas hojarascas
como las ropas abatidas sobre el alfeizar
que hoy son el harapos del drama.
Este fracaso del intento por revivir mustias velas,
como esas heridas en la tela purpura y la intima borrasca.
En el corpiño del pecho yace la muerte del último beso,
la suntuosa percepción que invadía el romance en ascuas.
Observa desde otros ojos los ojos protagonistas
vagando en la nada.
En los planos no territoriales se trizan áridos acrílicos,
deserción de siluetas al roce frio
del cuarto se licúa la pólvora mojada.
Los pechos son el paradigma que distingue
la incandescencia de lo gélido.
Ya éramos piratas robándonos ajenas sombras,
retocando la propia imagen que al todo desilusiona
la procaz revelación del relato en dos trincheras lejanas.
Todo acústico sonido gutural es abigeato de certeza
Hasta la ficción de manos enlutadas en cuero negro.
Marchitos lirios suplantan aquellas flores rojas de pasionarias
No sé si nos unió a ternura o el espanto
de ser solo dos criaturas solitarias
dentro del alma se albergó el duro salitre fracturado
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