Verso y destino
Poema publicado el 05 de Mayo de 2010
Con frecuencia amontono mis versos
como mercancía sin destino.
Apilados quedan sobre estanterías del pronto
decir y sin solución en la intención.
Son mercaderías sin clasificar, manufacturas
sin destino y sin fecha y con ardientes deseos
del envío. Longitudes sin aclarar. Verbos huérfanos.
La única dirección que tienen es un corazón,
corazón extendido como llamas reclamándose.
Golpean sobre el sentir con acecho doloroso,
hacen daño sobre el cuerpo receptor.
Tiemblan los sentidos. Los quiero. Los amo.
Los deseo como noches frescas de este rojo verano
que siempre me abraza con asalto y con altares rotos.
Voy a ellos después del desgaste de los días
y me cansa su narración y dejo que sigan durmiendo
sobre la destrucción de la piedra y la sustancia del olvido.
Pasan sobre ellos vientos cotidianos, interminables climas
cambiando y alterando pero siempre permaneciendo.
Otras veces aparecen cuando menos lo deseo.
La inspiración no conoce domicilios y terca es llamando
a las simples y humildes puertas.
Entonces siento conspiraciones de realidad y fracaso
pero los dejo dormir en espera de un despertar
que aclare las gargantas y me haga parir el verbo que en mi aúlla.
Y el deseo de escribir una lagrima sin mojar los papeles.
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Poema publicado el 05 de Mayo de 2010
Con frecuencia amontono mis versos
como mercancía sin destino.
Apilados quedan sobre estanterías del pronto
decir y sin solución en la intención.
Son mercaderías sin clasificar, manufacturas
sin destino y sin fecha y con ardientes deseos
del envío. Longitudes sin aclarar. Verbos huérfanos.
La única dirección que tienen es un corazón,
corazón extendido como llamas reclamándose.
Golpean sobre el sentir con acecho doloroso,
hacen daño sobre el cuerpo receptor.
Tiemblan los sentidos. Los quiero. Los amo.
Los deseo como noches frescas de este rojo verano
que siempre me abraza con asalto y con altares rotos.
Voy a ellos después del desgaste de los días
y me cansa su narración y dejo que sigan durmiendo
sobre la destrucción de la piedra y la sustancia del olvido.
Pasan sobre ellos vientos cotidianos, interminables climas
cambiando y alterando pero siempre permaneciendo.
Otras veces aparecen cuando menos lo deseo.
La inspiración no conoce domicilios y terca es llamando
a las simples y humildes puertas.
Entonces siento conspiraciones de realidad y fracaso
pero los dejo dormir en espera de un despertar
que aclare las gargantas y me haga parir el verbo que en mi aúlla.
Y el deseo de escribir una lagrima sin mojar los papeles.
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