Juego de disfraces - Poemas de Vicente Molina Foix

Juego de disfraces
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008

Desmadejado, desaparecido mi control sobre una cabellera
en alboroto que opta a               menudo por resoluciones
distintas a las del               sistema motriz,
              
              penetro en la desértica extensión de los telares y en el
depósito de las almas               muertas, que sostienen resignadamente
colores de lapislázuli y               cartonajes con memoria particular,
mas desechada, raídos,               túmido, ominosamente numeradas,
delicadamente               sustraídos de tono, agrietados, por ajena
voluntad borrada.
              
              En los pasadizos de la trastienda no únicamente duele
el hallazgo de frondas               que treparon vertiginosas escalones
de mármol despintado o la               arboleda que poseía poseía
articulaciones mecánicas               para asustar y hacer caer de su caballo
a la Joven Furtiva que               eligió las incertidumbres de un Caballero
sólo recientemente               armado,
              
              pues tal vez con semejante desafección encontráramos el mascarón
de proa que puso en pie a               toda una generación y los nimbos
algodonosos que por               primera vez llevaron a muchos a pensar
que quizá no todo               consista en arribar al propio domicilio una vez
la obra terminada y               revolverse entonces pesarosos entre las
engañosamente mullidas               plumas del jergón.

              

              Vuelta la espalda a un creciente clamor de asentimiento que invade
la platea, navego con               vacilación un estrecho cuarto de luces y el
camarín de la estrella,               dejado intacto en su crepúsculo de noche
resonante y con la misma               argolla aún, sujetando los muslos que
trastornan y aquella               máscara de labios curvados hacia abajo,
poseedora del secreto que               desencadenó guerras.
              
              Decretada mi extinción por ocupantes de los palcos más celebrados,
dudo acerca de               enfrentarme a la conjuración mortal de luces
que convergen en el               proscenio,
              
              o practicar (sea por una sola vez!) la compuerta de hierro que conduce              
al callejón de la Mala               Conducta y hace evitar la probablemente
desmerecida dialéctica de               la palestra.

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