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Salada savia - Poemas de Yolanda Bedregal



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Salada savia
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008

Padre mío, el invierno -espada de tu muerte-        
sus varillas de hielo sobre mi pecho inclina.
Crujen las hojas secas en desolada sombra        
al filo del minuto que te arrancó a la luz.

Ya no hablaremos nunca del verdeciente pino        
aunque giren los meses hacia la primavera;
yo veré conmovida hundirse contra el cielo        
la erguida copa oscura, y ya estarán tus ojos
perennemente mudos en el carbón azul.        

Se esponjarán los días, descenderán las noches
hacia asoladas playas del Siempre y del Después,        
mas la salada savia del amor está herida
al filo el minuto que te quitó de mí.        

Contigo platicamos del trino y la gavilla,
del papel y el amigo, la reja y la parábola,        
del agridulce zumo en el cristal humano.
Fraternales rondaban por tu voz de maestro        
San Francisco de Asís, Don Quijote y Jesús.

Padre mío, en las horas del hogar apacible        
devanamos la lana del cotidiano afán;
y siempre tu sonrisa tendía el hilo de oro        
que bendecía el agua y suavizaba el pan.
Presagio de ventura, flotaban nuestros nombres        
con halo de alegría si los decías tú.
Hoy me duele hasta el nombre que tú ya no pronuncias        
y me pesan las manos tendidas hacia ti.

Tus ojos amparaban la senda de mi verso.        
Mi infancia en tus rodillas todavía mecía
la muñeca de trapo que el tiempo sepultó.        
Ahora me llueven años por cada hora que faltas.

Nuestro pino ha llorado hasta su último espino.        
Aúlla la madera de su sillón vacío;
los platos en la mesa tienen sonido a roto;        
las pisadas resuenas indagando algún eco.

Esta salada savia del amor se hace niebla        
al filo del minuto que te llevó a la luz.




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