Tarde de otoño
Poema publicado el 03 de Septiembre de 2012
Unos ojos se ocultan misteriosos
tras la sombra de la bruma,
mientras unas manos rugosas
acarician sus mejillas húmedas.
De pronto, alguien abre una verja
que da a un laberinto de tumbas
y más tumbas, todas ellas ocupadas
por anónimas almas difuntas.
Unos labios susurran silencio,
mientras una campana fría y ruda
tañe lastimera y honda al cortejo.
Una sombra lacia y menuda
hasta la caja se acerca
depositando en ella algunas
flores frescas al tiempo que una pala
le pasa rozando la nuca.
De nuevo ese chirriar metálico
a la muchedumbre anuncia
que la función ha acabado
y que un "hasta siempre" es un "hasta nunca"
mal interpretado. Un viento gélido
recorre el lugar de punta a punta,
mientras afuera, un húmedo otoño
con su alfombra de hoja caduca,
los recibe. Un reloj da la hora a lo lejos,
recordándolos a aquella chusma
que él, como la Vida, no se detienen
porque una de sus criaturas
haya sido elevada al Altísimo
de este mundo al de ultratumba,
como consecuencia de sus afiladas
garras de negras uñas
que pasan a ojos humanos
por inocentes y simples agujas,
las cuales, cuan alfileres,
se van clavando en nuestro alma desnuda
hasta acabar con nuestra existencia
y nuestra vida, en suma.
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Poema publicado el 03 de Septiembre de 2012
Unos ojos se ocultan misteriosos
tras la sombra de la bruma,
mientras unas manos rugosas
acarician sus mejillas húmedas.
De pronto, alguien abre una verja
que da a un laberinto de tumbas
y más tumbas, todas ellas ocupadas
por anónimas almas difuntas.
Unos labios susurran silencio,
mientras una campana fría y ruda
tañe lastimera y honda al cortejo.
Una sombra lacia y menuda
hasta la caja se acerca
depositando en ella algunas
flores frescas al tiempo que una pala
le pasa rozando la nuca.
De nuevo ese chirriar metálico
a la muchedumbre anuncia
que la función ha acabado
y que un "hasta siempre" es un "hasta nunca"
mal interpretado. Un viento gélido
recorre el lugar de punta a punta,
mientras afuera, un húmedo otoño
con su alfombra de hoja caduca,
los recibe. Un reloj da la hora a lo lejos,
recordándolos a aquella chusma
que él, como la Vida, no se detienen
porque una de sus criaturas
haya sido elevada al Altísimo
de este mundo al de ultratumba,
como consecuencia de sus afiladas
garras de negras uñas
que pasan a ojos humanos
por inocentes y simples agujas,
las cuales, cuan alfileres,
se van clavando en nuestro alma desnuda
hasta acabar con nuestra existencia
y nuestra vida, en suma.
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