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Por los barrios del mundo viene sonando un lento saxofÓn - Poemas de Félix Grande



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Por los barrios del mundo viene sonando un lento saxofÓn
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008

Mientras que William Faulkner
              halla los agrios del lenguaje,
              hoza en Yoknapatawpha
              levantándola hirviéndola
              cuida la construcción feroz
              de una nueva novela y cuida
              su innegable talento epilepsíaco;
              mientras que William Faulkner
              irrumpe en el conflicto negro
              con un relincho ambiguo, ahíto
              de tradición, desprecio al Norte,
              discurso estéril e insensato orgullo,
              los negros, muchos negros,
              algunos negros, inflamados de
              la horrible historia del Mississippi,
              con la memoria chorreando
              por el sudor del algodón
              y varios siglos de negros abuelos
              retumbando a sus pies bajo el tiempo y la tierra,
              cantan, vense impelidos
              a seguir componiendo
              música entre paréntesis:
              negro spirituals.
              
              Mucho de lo que vimos
              es vida entre paréntesis.
              Blancos segando arroz en Tarragona
              con el agua a los muslos,
              las sanguijuelas de los arrozales
              alimentándose de ellos.
              Periódicos occidentales
              informando de blancos muertos
              en el frente, o de hambre,
              o bajo un viejo caserón derruido.
              Blancos en paro. Blancos en exilio.
              Blancos dando betún
              sobre sus cartucheras.
              Blancos bebiendo el vino
              de la derrota disfrazada.
              Blancos buscando
              la propia estimación en los burdeles.
              Blancos meditativos, ingresando,
              amargura sobre amargura,
              en el cinismo, esa
              sublimación para los faltos de recursos.
              
              Del Sena al Plata,
              del Támesis al Rin,
              un rumor blanco busca desperdicios
              y hurga en la realidad hostil
              y en su razón, dispersa e inarmónica
              de parietal a parietal.
              Siglos también de abuelos blancos
              entre jornadas de trabajo tensas,
              fruta difícil, carne retorcida,
              el barro insomne de las botas
              de los soldados, el capote
              de campaña, la emisora que menciona
              el Mississippi blanco,
              el blanco linchamiento con bala,
              la actividad enfebrecida
              del ginecólogo oficiando
              sobre el mantel que el tirón de la guerra
              arrojará en el suelo
              quebrando su momentáneo contenido;
              los tugurios en donde
              blancos desconcertados
              se pliegan y se venden, borrachos
              de vino y blancura injuriada,
              siglos también de abuelos blancos
              con sus ingenuos hospitales,
              su herencia pavorosa, sus bolsillos
              llenos de migas o sus sienes
              llameantes de lucidez o de torsión,
              hacen pensar en una música
              con paréntesis, con incisos,
              con bárbaros interrogantes,
              con desconcierto, con corcheas de ojos,
              mordentes de sarcasmo,
              calderones de confusión,
              accelerados de vasto gruñido:
              blanco spirituals
              (Tú lo sabes, James Baldwin:
              no es sólo tu color.
              Esa es la lenta trampa
              que quisieran hacer reinar.
              Tú lo sabes, James Baldwin:
              te necesitan negro para odiarte,
              para sobrevivir bajo su miedo
              mediante el odio. Pero,
              tú lo sabes, James Baldwin:
              también te necesitan
              desclasado, desocupado, disponible
              para usarte los brazos
              a bajo precio. *Extiendes
              tu mirada en los barrios de Europa,
              oteas los indios sudamericanos,
              te achicharras sobre la India,
              te sumes en las periferias
              de las ciudades industriales
              y ves hermanos de otras razas
              discriminados, repudiados
              en la otra piel del hombre: el sueldo,
              en la otra piel del hombre: la cultura,
              en la otra piel del hombre:
              la libertad.
              Tienes hermanos de otras razas,
              todo sudor es familiar,
              toda miseria lleva
              escupitajos en la piel.)
              
              De Charlie Parker a Edith Piaf
              un diluvio de negro spirituals
              y de blanco spirituals llueve
              sobre la civilización;
              llueve piaf; llueve parker, llueven
              Manolo Caracol, Louis Armstrong empapa
              Discépolo, John Coltrane, Billie Holliday.
              Es un agua que se introduce
              por las fisuras de los Parlamentos,
              por las rendijas de los programas,
              por los agujeros de la ONU,
              empapada la estrategia, moja
              a la inmortalidad y la encoge,
              hincha las oscuras maderas
              de los ataúdes y congela
              todo el grandioso fuego de vivir.
              Llueve toda la tarde, llueve
              toda la noche: y tras la ventana
              en que repiquetea la lluvia
              ese diluvio es observado
              por un blanco o un negro
              mientras que suena un saxofón
              y llueve.
              
              
              *( Entre 1915 y 1918 emigraron hacia las industrias del norte de los               Estados
              Unidos medio millón de negros del Sur de los Estados Unidos. Para evitar               la
              desbandada que tanto había jurado desear, el K.K.K. de los Estados               Unidos
              desencadenó una campaña de terror. Tan pintoresca fraternidad dio como
              resultado setenta y siete negros linchados y catorce quemados en público
              once de ellos, vivos. (Ver Los viajeros de la libertad, pág.10. Edit.               Fontanella
              Barcelona, 1963.)
              




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