El niño minero
Poema publicado el 26 de Abril de 2009
NIÑO MINERO
(En el magma de Amagá)
Manos de niño que se agitan
en las minas, detrás de las pisadas,
y ahondan los oscuros socavones
en búsqueda del manto de carbón;
¡allí donde no alcanzan sus ojos a mirar!
Se guían por las voces de las lámparas
y a tientas sus manos van buscando,
entre el vientre violado de la tierra,
lo abrupto de la roca con sus dedos,
apenas sensibles al fulgor de la mañana.
Tenue luz dibuja el golpe del martillo
y las manos saturadas de equimosis
van vibrando al ritmo de los picos,
rebosantes de esperanza... y de codicia,
mientras caen a pedazos los filones.
Niños mineros que en ignotos vericuetos
dejaron sus ingenuas ilusiones y la infancia,
en porciones de pieles y de sangre endurecida.
Niños mineros, ¡tiznados y escondidos!
Mortales emanaciones de grisú
son a veces cotidiana bienvenida a sus pulmones,
agobiados en túneles profundos y peñascos;
y si el metano se acumula inadvertido,
puede una centella engendrar mil fogonazos
y el eco del adiós como recuerdo de un Big Bang.
¡Siempre noche!: bajo la luna o en las hondas galerías,
mientras les roba la vida la montaña que susurra
y al cuerpo y su sustancia los horada la oquedad.
Asoman ya curtidos, sin reclamos ni mañana:
¡ni siquiera una sonrisa aflora de sus labios!
Son las minas su sustento o su sepulcro,
destino cruento, remedio a las penurias,
evanescencia forzosa de su miedo,
olvido tenue que los habrá de perpetuar.
¡Qué triste paliativo final de la existencia…,
desgastada igual que las barrenas
entre montañas abruptas que susurran.
Cuando sus cuerpos cansados, derruidos,
no posean ya la fuerza de sus manos
para arrancar los obligados pedregones,
sólo quedarán intactos esos ojos mustios,
taciturnos, absortos mirando desde lejos
la entrada al inhumano y ambiguo socavón.
De: EVOLUCIÓN DE LOS OFICIOS
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Poema publicado el 26 de Abril de 2009
NIÑO MINERO
(En el magma de Amagá)
Manos de niño que se agitan
en las minas, detrás de las pisadas,
y ahondan los oscuros socavones
en búsqueda del manto de carbón;
¡allí donde no alcanzan sus ojos a mirar!
Se guían por las voces de las lámparas
y a tientas sus manos van buscando,
entre el vientre violado de la tierra,
lo abrupto de la roca con sus dedos,
apenas sensibles al fulgor de la mañana.
Tenue luz dibuja el golpe del martillo
y las manos saturadas de equimosis
van vibrando al ritmo de los picos,
rebosantes de esperanza... y de codicia,
mientras caen a pedazos los filones.
Niños mineros que en ignotos vericuetos
dejaron sus ingenuas ilusiones y la infancia,
en porciones de pieles y de sangre endurecida.
Niños mineros, ¡tiznados y escondidos!
Mortales emanaciones de grisú
son a veces cotidiana bienvenida a sus pulmones,
agobiados en túneles profundos y peñascos;
y si el metano se acumula inadvertido,
puede una centella engendrar mil fogonazos
y el eco del adiós como recuerdo de un Big Bang.
¡Siempre noche!: bajo la luna o en las hondas galerías,
mientras les roba la vida la montaña que susurra
y al cuerpo y su sustancia los horada la oquedad.
Asoman ya curtidos, sin reclamos ni mañana:
¡ni siquiera una sonrisa aflora de sus labios!
Son las minas su sustento o su sepulcro,
destino cruento, remedio a las penurias,
evanescencia forzosa de su miedo,
olvido tenue que los habrá de perpetuar.
¡Qué triste paliativo final de la existencia…,
desgastada igual que las barrenas
entre montañas abruptas que susurran.
Cuando sus cuerpos cansados, derruidos,
no posean ya la fuerza de sus manos
para arrancar los obligados pedregones,
sólo quedarán intactos esos ojos mustios,
taciturnos, absortos mirando desde lejos
la entrada al inhumano y ambiguo socavón.
De: EVOLUCIÓN DE LOS OFICIOS
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