Las piedras del río
Poema publicado el 31 de Enero de 2017
A ver, aclaremos unas cosas,
vosotros queréis que trabaje. y yo... eso lo entiendo,
he venido a esta empresa a colaborar en su grandeza
pero no a ser esclavo vuestro , ni de vuestras riquezas.
Si queréis os saco las piedras del río,
esas que hay allí al fondo, donde van los que han vivido,
o si queréis os cambio el curso, y le doy al río un destino,
y lo desvío por las sendas, más allá de los caminos
para que las doncellas tengan un más largo paseo
y poder admirar sus prendas, y las orlas de sus vestidos.
Pero no me vengáis con esas de meterme en una empresa...
solo para contar tornillos.
Decís que es una cadena que todos hacen lo mismo,
pero para cadenas tengo bien marcados mis tobillos.
Que yo soy libre señores que yo hago mis propios caminos,
que cuando quiero parar me tumbo...
y cuando quiero seguir... pues sigo.
Mira que querer que yo con mis manos cuente tornillos,
si por lo menos fuesen verdes como el verde de mi parque,
o fuesen azules como el azul de mi cielo
cuando escribo unos cuantos versos,
y no me importa si son cristalinos
como el agua que yo bebo, pero...
¿negros?. ¿grises?,
¿cómo tierra del pantano?,
como cielo del invierno?.
Así que no me vengáis con esas
de que son solo tornillos, que para tornillos tengo
los que faltan... en vuestras cabezas.
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Poema publicado el 31 de Enero de 2017
A ver, aclaremos unas cosas,
vosotros queréis que trabaje. y yo... eso lo entiendo,
he venido a esta empresa a colaborar en su grandeza
pero no a ser esclavo vuestro , ni de vuestras riquezas.
Si queréis os saco las piedras del río,
esas que hay allí al fondo, donde van los que han vivido,
o si queréis os cambio el curso, y le doy al río un destino,
y lo desvío por las sendas, más allá de los caminos
para que las doncellas tengan un más largo paseo
y poder admirar sus prendas, y las orlas de sus vestidos.
Pero no me vengáis con esas de meterme en una empresa...
solo para contar tornillos.
Decís que es una cadena que todos hacen lo mismo,
pero para cadenas tengo bien marcados mis tobillos.
Que yo soy libre señores que yo hago mis propios caminos,
que cuando quiero parar me tumbo...
y cuando quiero seguir... pues sigo.
Mira que querer que yo con mis manos cuente tornillos,
si por lo menos fuesen verdes como el verde de mi parque,
o fuesen azules como el azul de mi cielo
cuando escribo unos cuantos versos,
y no me importa si son cristalinos
como el agua que yo bebo, pero...
¿negros?. ¿grises?,
¿cómo tierra del pantano?,
como cielo del invierno?.
Así que no me vengáis con esas
de que son solo tornillos, que para tornillos tengo
los que faltan... en vuestras cabezas.
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