Lo inaudible

Es inaudible,
no podremos saber si las hojas               
se acumulan y suenan al encaramarse
la mirona lagartija sobre la hoja.               
Nos roza la frente
y creemos que es un pañuelo
que nos está tapando los ojos.               
El oro caminaba
después hacia la hoja
y la hoja iba hacia la casa               
vacía del otoño, donde lo inaudible
se abrazaba con lo invisible               
en un silencioso gesto de júbilo.
Lo inaudible
gustaba del vuelo de las hojas,               
reposaba entre el árbol inmóvil
y el río de móvil memoria.
Mientras lo inaudible lograba               
su reino, la casa oscilaba,
pero su interior permanecía intocable.               
De pronto, una chispa
se unió a lo inaudible
y comenzó a arder escondido               
debajo del sonido facetado del espejo.
La casa recuperó su movilidad               
y comenzó de nuevo a navegar.

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