Garabatos
Poema publicado el 22 de Febrero de 2013
Allí estaba sentada,
allí como siempre si la buscabas,
en su rincón favorito,
en lo alto de la colina,
sobre el verde prado sentada,
y mirando a su mar hipnotizada.
Allí estaba ora sentada, ora tumbada,
disfrutando de los rayos de sol,
que sus cabellos doraban,
y su fina piel amablemente tostaba;
tan pronto leía y releía,
los bellos versos de Bécquer,
Neruda, Benedetti, o a saber,
a quién el turno tocaba ese día.
Tan pronto su cuaderno llenaba,
de palabras del alma, de su alma,
que sin dueño estaba, al que tanto añoraba;
mirando el cuaderno quedaba,
aquéllas hojas en blanco,
de cuadrícula perfecta dibujada,
tan en blanco como su mano,
que se negaba y negaba,
y sólo garabatos pintaba.
Se volvía a tumbar, esta vez con su música
al oído, con su cuaderno abierto,
que las hojas volaba el viento,
al igual que las de su libro al revés vuelto;
robaba un rayo al sol, una ola al mar,
y cuándo menos lo esperaba,
en el cuaderno hojas y hojas llenaba,
de aquel su sentir, de aquel sin sentido,
que le ocupaba el alma, que le atravesaba el cuerpo.
Horas y horas, así la podías ver,
sin poder adivinar su pensar,
que iba y venía como las olas del mar,
que tan pronto embestía cuál bestia furiosa,
como sosegada quedaba en el latir de su corazón.
De repente y por sorpresa, su cuaderno cerraba,
mirando al mar, se quedaba,
a su música volumen le daba,
aspiraba hondo y profundo, para llenarse toda,
del olor y sabor de su mar,
muy despacito se levantaba,
y a paso lento, muy lento siempre caminaba.
Allí podías volver al día siguiente,
que seguro la encontrabas,
allí mirando al horizonte,
era dónde a solas se desahogaba.
©Marisol^
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Poema publicado el 22 de Febrero de 2013
Allí estaba sentada,
allí como siempre si la buscabas,
en su rincón favorito,
en lo alto de la colina,
sobre el verde prado sentada,
y mirando a su mar hipnotizada.
Allí estaba ora sentada, ora tumbada,
disfrutando de los rayos de sol,
que sus cabellos doraban,
y su fina piel amablemente tostaba;
tan pronto leía y releía,
los bellos versos de Bécquer,
Neruda, Benedetti, o a saber,
a quién el turno tocaba ese día.
Tan pronto su cuaderno llenaba,
de palabras del alma, de su alma,
que sin dueño estaba, al que tanto añoraba;
mirando el cuaderno quedaba,
aquéllas hojas en blanco,
de cuadrícula perfecta dibujada,
tan en blanco como su mano,
que se negaba y negaba,
y sólo garabatos pintaba.
Se volvía a tumbar, esta vez con su música
al oído, con su cuaderno abierto,
que las hojas volaba el viento,
al igual que las de su libro al revés vuelto;
robaba un rayo al sol, una ola al mar,
y cuándo menos lo esperaba,
en el cuaderno hojas y hojas llenaba,
de aquel su sentir, de aquel sin sentido,
que le ocupaba el alma, que le atravesaba el cuerpo.
Horas y horas, así la podías ver,
sin poder adivinar su pensar,
que iba y venía como las olas del mar,
que tan pronto embestía cuál bestia furiosa,
como sosegada quedaba en el latir de su corazón.
De repente y por sorpresa, su cuaderno cerraba,
mirando al mar, se quedaba,
a su música volumen le daba,
aspiraba hondo y profundo, para llenarse toda,
del olor y sabor de su mar,
muy despacito se levantaba,
y a paso lento, muy lento siempre caminaba.
Allí podías volver al día siguiente,
que seguro la encontrabas,
allí mirando al horizonte,
era dónde a solas se desahogaba.
©Marisol^
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