No sé por qué sigo vivo o tal vez no me lo pregunto, ni me interesa saberlo, corroborarlo. Solo sé que la escritura es otra clase de muerte y la hoja, el sepelio. No puedo decir más de mí, puesto que ni siquiera yo me puedo definir o limitar. No me conozco tanto y no creo que exista un sólo sujeto que se pueda definir sin errar o exagerar.
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