Intimo
Intimo
¡Pobre poema mio sin mañana!
vertiendo sus dolores en el sendero muerto,
contando sus ensueños al infinito abierto,
que no tiene esperanza.
¡Pobre poema mio!
Lo hice entre dos tardes, en la hora, indefinida, muerta,
que el dolor y el amor se dan la mano.
La hora incierta, que convirtio su hueco
en el nido caliente de mis penas.
¡Pobre poema mio sin destino!
en donde apenas late mi hoy sin viento
¡y la voz de mi yo sin infinito!
Intimo
¡Pobre poema mio sin mañana!
vertiendo sus dolores en el sendero muerto,
contando sus ensueños al infinito abierto,
que no tiene esperanza.
¡Pobre poema mio!
Lo hice entre dos tardes, en la hora, indefinida, muerta,
que el dolor y el amor se dan la mano.
La hora incierta, que convirtio su hueco
en el nido caliente de mis penas.
¡Pobre poema mio sin destino!
en donde apenas late mi hoy sin viento
¡y la voz de mi yo sin infinito!