Lo eterno nunca muere - de anuario
Poema publicado el 27 de Octubre de 2011
Dicen que la poesía va feneciendo
como los trastos inútiles del desencuentro.
Pero yo miro la tierra que sangra su negro de vena
y de su lago recojo un trébol de dos hojas
que conserva la esencia de la poesía/
En las ciudades hastiadas de hollines
los escritorios encorvan los sentidos y
las altas torres confunden babélicas las lenguas,
Mas siempre tras una límpida ventana
asoma un ojo curioso puro
como el trigo blanco que retira su harina/
Saluda una rebelde mano de populosos motines
y continua la calle paleando la zanja de la tinta/
Entonces...
¿Quién dijo que la poesía anda el precipicio de la cornisa
y que su aire se ha fatigado?
Desde el arrabal a los cantos cuadrados del adoquín,
de las flojas ochavas a los campos gobernados
donde las bestias no pueden estirar sus patas
en los días turbios se abren las ventanas a patadas/
Se van yendo antiguas voces de vida y semblante
en aguas claras sin vergüenza ni turbante.
Sus sudores aun rocían el poro feto buceante,
futuras plumas que oirán los sellados clamores y
verán el deleite de la rama con distintos nombres/
Ya es por natural mandato de existencia, expresión necesaria
que el aire no alimenta solo pulmones.
La poesía sigue abriendo sus bronquios dilatados/
En su eterno camino deambula sana
con las piernas del destino y su creación relevante/
Todos los derechos reservados en Safe Creative & Word Press
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Poema publicado el 27 de Octubre de 2011
Dicen que la poesía va feneciendo
como los trastos inútiles del desencuentro.
Pero yo miro la tierra que sangra su negro de vena
y de su lago recojo un trébol de dos hojas
que conserva la esencia de la poesía/
En las ciudades hastiadas de hollines
los escritorios encorvan los sentidos y
las altas torres confunden babélicas las lenguas,
Mas siempre tras una límpida ventana
asoma un ojo curioso puro
como el trigo blanco que retira su harina/
Saluda una rebelde mano de populosos motines
y continua la calle paleando la zanja de la tinta/
Entonces...
¿Quién dijo que la poesía anda el precipicio de la cornisa
y que su aire se ha fatigado?
Desde el arrabal a los cantos cuadrados del adoquín,
de las flojas ochavas a los campos gobernados
donde las bestias no pueden estirar sus patas
en los días turbios se abren las ventanas a patadas/
Se van yendo antiguas voces de vida y semblante
en aguas claras sin vergüenza ni turbante.
Sus sudores aun rocían el poro feto buceante,
futuras plumas que oirán los sellados clamores y
verán el deleite de la rama con distintos nombres/
Ya es por natural mandato de existencia, expresión necesaria
que el aire no alimenta solo pulmones.
La poesía sigue abriendo sus bronquios dilatados/
En su eterno camino deambula sana
con las piernas del destino y su creación relevante/
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