Nací entre dibujos y cuentos. Y entre dibujos, cuentos, historias y lecturas he vivido.
Aquel lugar al que llegué en el otoño de 1960 no es sino mi no recuerdo. Vengo de tantos sitios que más memoria tengo de los paisajes que mis progenitores disfrutaron que del pueblo valenciano donde nací.
Aún no llevaba trenzas y ya las musas tocaban a la puerta. Y no contentas con eso, dejaron que hiciera tanto como pude (o no).
Y escribiendo, la vida me ha ido llevando por un camino y por otro. Yo la he llevado a ella por donde se ha dejado.
En mi Web puedes leer obra mía: https://irmina.art
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a buscarte
A buscarte vendrán,
con alados cuerpos de luz,
tan pronto como puedan
los ...[leer completo]
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no dejaré de ser
Una palabra, la más hermosa de entre todas,
habitará en el alma. Para ti ser&aac...[leer completo]
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¡ya!
Siento el frío metal reluciente,
lo siento sorprender mi cuerpo.
Sólo el t...[leer completo]
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acaso: seiscientos versos a rábena
I
Recuerda, Rábena, cuando me ofreciste
disfrutar del más delicioso...[leer completo]
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silencio
Silencio…
Sólo silencio, silencio, silencio.
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rosa amada
Rosa:
Ardiente, febril, por el amor arrebatada,
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Ardiente, febril, por el amor arrebatada,
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jacinto
¡Jacinto!
¡El horror hace brotar la flor!
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¡El horror hace brotar la flor!
Céfiro murió el amor...
mayo en invierno
Puedo mayo descubrir
tras el bruñido marco de hojalata.
Y siento, ¡sí...[leer completo]
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tras el bruñido marco de hojalata.
Y siento, ¡sí...
luna mujer
Luna, mi raro aljófar sin medida,
pandorga de luz, mi atormentada.
¿Qu&eac...[leer completo]
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pandorga de luz, mi atormentada.
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el ser imaginario
Creo ser «yo». Siento ser «yo».
Mas no soy sino Ser Imaginario,
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Mas no soy sino Ser Imaginario,
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octubre
Vuelve, alma mía, y no quebrantes
la calma de este octubre pasajero.
Regresa, aca...[leer completo]
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¡Qué hago yo dejada de tu mano
si cuanto sé no puede compararse
ni a...[leer completo]
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jardín de cerezos de un rosa tan leve
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Miento a escondidas.
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muerte
La noche en la vacía cuenca de los ojos,
la sangre en su cauce retenida,
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el sueño encarcelado
Es azul real la puerta a la que llamo.
Tras ella, vivís vosotros: mis hijos.
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ser o no ser
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Se encontrará con tu verdad
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Cancamusas en el alma dejas.
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Huye el fascinador de su mundo,
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Un mascarón de roca ardiente
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¡Cruel tu pétalo asesino, hortensia,
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¿Quién la vida despoja de su aliento?
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Cada día, un ángel —centinela del alma—
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¡qué más da!
Por un costado discrepo.
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Loto, sereno loto, sagrado loto,
ardiente cuna del ardiente sol,
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