Devastado, el silencio de la tarde...
Poema publicado el 19 de Septiembre de 2023
Devastado, el silencio de la tarde
se desvirtúa en la señal ajena:
el instante del pálpito, los signos
que el tiempo ha oscurecido
no en la sequedad: en el borbotón
del fruto. La codicia de la muerte
cuando nombra el lugar deshabitado,
el túmulo de la espera, dominio
de esa planta seca en su raíz, agua
tan necesaria para dar la vida
y entonces ser la piel de lo accesible.
Lo prófugo, batalla del desnudo.
Lo mineral, ese riego lejano.
El símbolo implorado en el latir
que no se avienta sin costumbre, mira
entre las formas un ojo perdido
y en espejo de nadie se convierte.
Como la flor que no ilumina: queda
sobre tierra como una posesión
en la violencia de la luz morada.
Como ese poema ante el sol escrito,
y no se quiebra: qué fisura tiene
la esperanza, aireado pasadizo
que recoge mi voz en la cosecha
y me lleva a su inútil laboreo
en el reciente despertar del día.
(del libro "Y no bebáis del agua del olvido")
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Poema publicado el 19 de Septiembre de 2023
Devastado, el silencio de la tarde
se desvirtúa en la señal ajena:
el instante del pálpito, los signos
que el tiempo ha oscurecido
no en la sequedad: en el borbotón
del fruto. La codicia de la muerte
cuando nombra el lugar deshabitado,
el túmulo de la espera, dominio
de esa planta seca en su raíz, agua
tan necesaria para dar la vida
y entonces ser la piel de lo accesible.
Lo prófugo, batalla del desnudo.
Lo mineral, ese riego lejano.
El símbolo implorado en el latir
que no se avienta sin costumbre, mira
entre las formas un ojo perdido
y en espejo de nadie se convierte.
Como la flor que no ilumina: queda
sobre tierra como una posesión
en la violencia de la luz morada.
Como ese poema ante el sol escrito,
y no se quiebra: qué fisura tiene
la esperanza, aireado pasadizo
que recoge mi voz en la cosecha
y me lleva a su inútil laboreo
en el reciente despertar del día.
(del libro "Y no bebáis del agua del olvido")
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