La nieve es un deseo a la deriva...
Poema publicado el 19 de Septiembre de 2023
La nieve es un deseo a la deriva.
Si tuviera de nuevo que nacer
en el instante azul de la inocencia,
un pensamiento solo, un destino
sin la fiebre del árido temblor
bastarían para estar. Porque el frío
no es sólo un incendio; es también un velo
que enturbia la mirada, y después la lleva
a la remota claridad.
Con alas transparentes
se sobrelleva el aire:
el pájaro menor siempre es belleza
en el presagio del lugar intacto.
La laboriosa abeja en primavera
preparará la miel,
pero ahora,
en la secuencia blanca de febrero,
está escondida, aguarda la matriz.
De las pequeñas casas
los tejados son lentas cicatrices,
y en esos viejos muros el silencio
va dejando sus empastes, sonámbulas
cadenas que se abrazan a la luz.
Y la vehemencia de latir
en el reposo de los dones: párpado
y olvidó, visión desolada, afán
para el cuerpo que pretende salir de su cauce.
Las fisuras en la nieve, los pasos
del que vino a tejer su sombra muerta,
la enramada donde queda
escondida la sed,
y el tiempo ya se inmola.
Y nadie vuelve.
(del libro "Y no bebáis del agua del olvido")
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Poema publicado el 19 de Septiembre de 2023
La nieve es un deseo a la deriva.
Si tuviera de nuevo que nacer
en el instante azul de la inocencia,
un pensamiento solo, un destino
sin la fiebre del árido temblor
bastarían para estar. Porque el frío
no es sólo un incendio; es también un velo
que enturbia la mirada, y después la lleva
a la remota claridad.
Con alas transparentes
se sobrelleva el aire:
el pájaro menor siempre es belleza
en el presagio del lugar intacto.
La laboriosa abeja en primavera
preparará la miel,
pero ahora,
en la secuencia blanca de febrero,
está escondida, aguarda la matriz.
De las pequeñas casas
los tejados son lentas cicatrices,
y en esos viejos muros el silencio
va dejando sus empastes, sonámbulas
cadenas que se abrazan a la luz.
Y la vehemencia de latir
en el reposo de los dones: párpado
y olvidó, visión desolada, afán
para el cuerpo que pretende salir de su cauce.
Las fisuras en la nieve, los pasos
del que vino a tejer su sombra muerta,
la enramada donde queda
escondida la sed,
y el tiempo ya se inmola.
Y nadie vuelve.
(del libro "Y no bebáis del agua del olvido")
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