Descarriados
Poema publicado el 17 de Julio de 2009
"Todos marchamos descarriados;
el menos imprudente es aquèl
que màs pronto llega a
arrepentirse".
Voltaire
Prisionero del olvido
un hombre transfigurado
de pie frente al mundo.
Testigo y partìcipe
de tantas palabras...
y poca memoria.
Vive un tiempo
que sabe a amargura
tiempo frìo, tiempo incierto,
que no ansìa.
Permanece,sobrevive,
se esfuman los objetos,
el instante,
lo gana la bronca del ayer,
la desilusiòn del hoy.
En la maraña de los tiempos
que devoran calendarios
el andar se detiene,
regresa
y
cobra vìctimas.
Se oyen quejidos y llantos.
Los sueños se hacen cenizas,
miles de espejos rotos
no dejan ver esperanzas,
sòlo tristes
finales anunciados.
El hastìo y el miedo
te encarcelan.
Has ido cerrando heridas
mientras tu piel agrietada
por el polvo del camino
sangra en una tierra escrita
por el labriego ultrajado.
La monotonìa del caos febril,
se une al progreso
que aplasta vidas,
almas y cuerpos.
El sonido de fatìdicos tambores
clama por batallas
donde se presente una vez màs
la desdicha gris de las espadas
que nos hundirà para siempre
en las sombras infernales.
No se acallan los gemidos,
colores ocres y vagos
pintan tiempos de condena.
Descarriado el futuro,
un sueño desdibujado
que se pierde en lontananza
y
es el gran ausente.
Poema publicado el 17 de Julio de 2009
"Todos marchamos descarriados;
el menos imprudente es aquèl
que màs pronto llega a
arrepentirse".
Voltaire
Prisionero del olvido
un hombre transfigurado
de pie frente al mundo.
Testigo y partìcipe
de tantas palabras...
y poca memoria.
Vive un tiempo
que sabe a amargura
tiempo frìo, tiempo incierto,
que no ansìa.
Permanece,sobrevive,
se esfuman los objetos,
el instante,
lo gana la bronca del ayer,
la desilusiòn del hoy.
En la maraña de los tiempos
que devoran calendarios
el andar se detiene,
regresa
y
cobra vìctimas.
Se oyen quejidos y llantos.
Los sueños se hacen cenizas,
miles de espejos rotos
no dejan ver esperanzas,
sòlo tristes
finales anunciados.
El hastìo y el miedo
te encarcelan.
Has ido cerrando heridas
mientras tu piel agrietada
por el polvo del camino
sangra en una tierra escrita
por el labriego ultrajado.
La monotonìa del caos febril,
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la desdicha gris de las espadas
que nos hundirà para siempre
en las sombras infernales.
No se acallan los gemidos,
colores ocres y vagos
pintan tiempos de condena.
Descarriado el futuro,
un sueño desdibujado
que se pierde en lontananza
y
es el gran ausente.
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